miércoles, 31 de diciembre de 2008
Yo estaba allí
La Historia hizo un pliegue a mi favor y me dio lo que quería. La diferencia entre el decir y el contar, o entre el pensar o el saber es la que siento yo ahora al saber que con gente enamorada al mando, no habría guerras. No way.
lunes, 29 de diciembre de 2008
martes, 23 de diciembre de 2008
CURARSE
Hay gente que escribe, gente que pinta, gente que lee...nacimos carentes de algo y nos pasamos la vida intentando restituirlo. A los luchadores, Feliz Navidad
jueves, 18 de diciembre de 2008
JAZZ NIT
El otro día pasé una noche en NY.
"Qué polvo echaríamos llevados por las ondas de colores, entendiendo por fin a los que hacían esas películas musicales de Disney que tanto me aburrían de pequeña. El jazz se intenta atrapar. Se pinta, se come y se cose".
"Un saxo cubierto de polvo es la máquina símbolo del siglo XX. Es la era de la Revolución Industrial compleja y entendible, en la que imperaban aún las viejas ideas de que todo lo que entraba salía, y la de que la energía ni se crea ni se destruye".
"El bajo encuentra, sigue y marca las cadencias escondidas de las personas".
"Qué polvo echaríamos llevados por las ondas de colores, entendiendo por fin a los que hacían esas películas musicales de Disney que tanto me aburrían de pequeña. El jazz se intenta atrapar. Se pinta, se come y se cose".
"Un saxo cubierto de polvo es la máquina símbolo del siglo XX. Es la era de la Revolución Industrial compleja y entendible, en la que imperaban aún las viejas ideas de que todo lo que entraba salía, y la de que la energía ni se crea ni se destruye".
"El bajo encuentra, sigue y marca las cadencias escondidas de las personas".
sábado, 13 de diciembre de 2008
Qué nos va a pasar
Se escapan las vidas que me acompañaron este año y hay voces que me recuerdan que yo también me iré y seré un recuerdo para otros. Más adelante, llegaré a no ser ni eso.
La Buena Vida, ¿Qué nos va a pasar? Pregunta que retumba en los ecos de las piedras, que se ríen de cada uno que se la plantea.
La Buena Vida, ¿Qué nos va a pasar? Pregunta que retumba en los ecos de las piedras, que se ríen de cada uno que se la plantea.
martes, 2 de diciembre de 2008
Soy un trozo de miedo tan seco que se me ha cortado la digestión. Me he tragado un bote entero de Neutrógena para los labios, pero ni con eso consigo lubricarme por dentro. Miedo al uno y al otro. Al ayer, al hoy. A la arruga y al desperfecto. Al control y a la mirada. Al cinturón y a la manta. Al pelo que cae, al que sale. A los ojos que ya no miran y a los que buscan ser mirados. Sobre todo si resulta que son los míos.
lunes, 1 de diciembre de 2008
Dulce venganza
¿Quién decía que la venganza es amarga?
La venganza es dulce. Sobre todo, la no realizada. En uno de mis daydreams habituales, me pedías volver a pasarte por mi cuarto a las tres de la mañana. Aún recuerdo cada una de las palabras que te contestaba en mi mensaje de texto triunfante: "Un cerdo tiene un sistema moral más alto que el tuyo. Necesito unos mínimos para echar un polvo". Me parecía que tenía más ritmo acabar con "prefiero follar con un cerdo", pero quizás no entenderías la gracia.
De grandes intenciones de venganza, grandes Obras de la Humanidad. Palacios encargados por amantes despechados, novelas enteras con ansia de burla, canciones de odio...el objeto al final era lo menos importante y se quedará perdido en un rincón olvidado del autor, que resulta que tampoco era lo más importante.
Al autor le queda lo práctico de la venganza: el consuelo. Como el sueño. Vivimos doblemente, completando de noche lo que nos faltó por decir y escuchar durante el día. Así, con los finales felices y perfectos de la venganza el mundo encuentra su equilibrio, mi lado Amelie consigue la justicia final y tú te acabas dando cuenta del gran error de no verme.
La venganza es dulce. Sobre todo, la no realizada. En uno de mis daydreams habituales, me pedías volver a pasarte por mi cuarto a las tres de la mañana. Aún recuerdo cada una de las palabras que te contestaba en mi mensaje de texto triunfante: "Un cerdo tiene un sistema moral más alto que el tuyo. Necesito unos mínimos para echar un polvo". Me parecía que tenía más ritmo acabar con "prefiero follar con un cerdo", pero quizás no entenderías la gracia.
De grandes intenciones de venganza, grandes Obras de la Humanidad. Palacios encargados por amantes despechados, novelas enteras con ansia de burla, canciones de odio...el objeto al final era lo menos importante y se quedará perdido en un rincón olvidado del autor, que resulta que tampoco era lo más importante.
Al autor le queda lo práctico de la venganza: el consuelo. Como el sueño. Vivimos doblemente, completando de noche lo que nos faltó por decir y escuchar durante el día. Así, con los finales felices y perfectos de la venganza el mundo encuentra su equilibrio, mi lado Amelie consigue la justicia final y tú te acabas dando cuenta del gran error de no verme.
sábado, 29 de noviembre de 2008
El fred a Barcelona
Que me dona fred Barcelona
que fa fred a Barcelona
Mi Fa Do...sembla més una cançó
el que volía ser un poema.
Hay un rumano tísico que pide en la estación de Sants.
El día que pensé que le marginaban por tener SIDA me senté junto a él,
hasta que en vez de cariño me pidió dinero.
Los hombres sueñan conmigo cada viernes
para despertarse el sábado con pesadillas heladas.
Será el metro, o será, efectivamente, el invierno, que ya ha llegado.
El invierno, que no deja espacio posible
entre mí misma y mi manta.
Me entra frío porque empiezo a darme cuenta,
de que cuando uno llega a Barcelona,
va, y se queda.
Preludio a Housewarming de Tardor
que fa fred a Barcelona
Mi Fa Do...sembla més una cançó
el que volía ser un poema.
Hay un rumano tísico que pide en la estación de Sants.
El día que pensé que le marginaban por tener SIDA me senté junto a él,
hasta que en vez de cariño me pidió dinero.
Los hombres sueñan conmigo cada viernes
para despertarse el sábado con pesadillas heladas.
Será el metro, o será, efectivamente, el invierno, que ya ha llegado.
El invierno, que no deja espacio posible
entre mí misma y mi manta.
Me entra frío porque empiezo a darme cuenta,
de que cuando uno llega a Barcelona,
va, y se queda.
Preludio a Housewarming de Tardor
jueves, 6 de noviembre de 2008
NO LLENCIS LES CARTES D'AMOR
Elles no t'abandonaran.
Passarà el temps, s'esborrarà el desig
-aquesta fletxa d'ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s'ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,
i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidres
anirà esdevenint l'única música,
i les cartes d'amor que hauràs guardat
la teva última literatura.
Joan Margarit
Passarà el temps, s'esborrarà el desig
-aquesta fletxa d'ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s'ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,
i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidres
anirà esdevenint l'única música,
i les cartes d'amor que hauràs guardat
la teva última literatura.
Joan Margarit
domingo, 2 de noviembre de 2008
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domingo, 19 de octubre de 2008
Una cobaya en el regazo
La chica mona hace una metonimia de su fragilidad a través de las dos cobayas que lleva en el regazo. La vida tan frágil adquiere valor, sólo porque el hecho que exista implica que hay alguien que tiene muchas ganas de que siga existiendo. Como los bebés.
No nos llama la atención un cachorro humano de seis años, con su actitud de desparpajo y seguridad ante la vida. No, nos inspira lo inmensamente frágil: la cobaya que bosteza como un niño, enseñando sus colmillos diminutos, las musas de Mucha que se pueden despeinar por cualquier corriente de aire...los tontos. Sí, efectivamente, nos llaman la atención los tontos. ¿O esto ya no es un síntoma general?
Veo a una pareja de disminuidos mentales (he cambiado tantas veces este sintagma nomilan que ya ha quedado desvirtuado, y en vez de políticamente correcto es atroz). Me entran ganas de abrazarlos y de darles la enhorabuena por atreverse a traer amor a un mundo como éste.
Lo débil no nos amenaza y, por eso, nos dejamos ser. Nos permitimos derrochar todo el amor y la ternura que se van quedando apelmazados, como resina seca, en los conductos que teníamos destinados para ello: los ojos, los brazos del abrazo, la sonrisa.
No nos llama la atención un cachorro humano de seis años, con su actitud de desparpajo y seguridad ante la vida. No, nos inspira lo inmensamente frágil: la cobaya que bosteza como un niño, enseñando sus colmillos diminutos, las musas de Mucha que se pueden despeinar por cualquier corriente de aire...los tontos. Sí, efectivamente, nos llaman la atención los tontos. ¿O esto ya no es un síntoma general?
Veo a una pareja de disminuidos mentales (he cambiado tantas veces este sintagma nomilan que ya ha quedado desvirtuado, y en vez de políticamente correcto es atroz). Me entran ganas de abrazarlos y de darles la enhorabuena por atreverse a traer amor a un mundo como éste.
Lo débil no nos amenaza y, por eso, nos dejamos ser. Nos permitimos derrochar todo el amor y la ternura que se van quedando apelmazados, como resina seca, en los conductos que teníamos destinados para ello: los ojos, los brazos del abrazo, la sonrisa.
viernes, 17 de octubre de 2008
Lo invisible
Las ciudades invisibles son siempre mejores que las que se pueden ver. Lo soñado que nunca llega, o lo que llega y se vive como un sueño, se mete en lo que de verdad tenemos de humano y sólo se puede soltar un poco de aire por la boca para expresar el placer que se puede llegar a sentir.
Quizás todo sean visiones, fruto del error de irme a vivir a un piso del Eixample.
Quizás todo sean visiones, fruto del error de irme a vivir a un piso del Eixample.
jueves, 16 de octubre de 2008
Googleize
Creo que el hecho de que haya acabado buscando "qué hacer con mi vida" en Google dice algo sobre mi generación.
martes, 14 de octubre de 2008
Lloran las paredes de los vagones de metro
Cada noche, los vagones de metro se juntan y les lloran las paredes. Lloran por todas las oportunidades de amor perdidas que han presenciado durante el día.
sábado, 11 de octubre de 2008
Open House
Open House es la obra que no vi. Barcelona es la ciudad que no viví. Los temas, las obras, el cosmopolitismo...son imágenes impresas en papel satinado. Que no viví. Que no se pueden vivir. Solo se abarcan las imágenes leyéndolas en un libro, y ni eso.
Estamos condenados a la esquizofrénica lucha entre la medida de nuestros anhelos y nuestras células limitadas. Agotadas, que un día dejan de luchar y optan por dejarse comer por un cáncer cualquiera.
"Vivo sin vivir en mí", porque miro para afuera. Los afueras me componen, pero nunca llegan a entrarme dentro. Sólo me gritan y me recuerdan que no he estado a la altura de las circunstancias.
Estamos condenados a la esquizofrénica lucha entre la medida de nuestros anhelos y nuestras células limitadas. Agotadas, que un día dejan de luchar y optan por dejarse comer por un cáncer cualquiera.
"Vivo sin vivir en mí", porque miro para afuera. Los afueras me componen, pero nunca llegan a entrarme dentro. Sólo me gritan y me recuerdan que no he estado a la altura de las circunstancias.
jueves, 2 de octubre de 2008
El último grito
En los 80 los Kamembert soñaban que escribían el último grito. ¿Quedan tan lejos los 80? Parece más bien que revivimos la década de la rebelión y la posmodernidad, pero de forma oxigenada. En los 80 los jóvenes empezaron a dejar de soñar con nada más allá de su propia existencia. Hoy hay muchos soñadores, pero la mayoría estamos ahogados ante lo grisáceo de la vida que se nos plantea.
No se puede trabajar 50 horas a la semana y estar feliz. No, no se puede. Los Kamembert soñaban "con un futuro risueño". Quién no sueña con hacer el vídeo, la canción o el poema que sea el último grito, y que le permita vivir ese futuro risueño que desearíamos.
La web 2.0 ha llevado al extremo el fin tiránico de la libre competencia y la igualdad de oportunidades: finalmente somos responsables de nuestro papel en el mundo. Si mi vídeo no vale para nada, lo verán los cuatro amigos comprometidos. Sólo se salvarán los mejores, solo ellos tendrán una vida risueña. Los demás, como en su época las fans de los Beatles, con minifalda de tablas, nos conformaremos con soñar lo que nos hubiera gustado ser, atrasando tanto como podamos las cadenas de la hipoteca, el novio, los niños o lo que sea.
No se puede trabajar 50 horas a la semana y estar feliz. No, no se puede. Los Kamembert soñaban "con un futuro risueño". Quién no sueña con hacer el vídeo, la canción o el poema que sea el último grito, y que le permita vivir ese futuro risueño que desearíamos.
La web 2.0 ha llevado al extremo el fin tiránico de la libre competencia y la igualdad de oportunidades: finalmente somos responsables de nuestro papel en el mundo. Si mi vídeo no vale para nada, lo verán los cuatro amigos comprometidos. Sólo se salvarán los mejores, solo ellos tendrán una vida risueña. Los demás, como en su época las fans de los Beatles, con minifalda de tablas, nos conformaremos con soñar lo que nos hubiera gustado ser, atrasando tanto como podamos las cadenas de la hipoteca, el novio, los niños o lo que sea.
domingo, 28 de septiembre de 2008
La edad de oro
La crisis está dándole el último golpe a los tecnócratas. La idea de que las llamadas Humanidades estaban de capa caída solo se mantiene en algún campus vetusto y en muchas de las conversaciones de portería.
Llega la hora de plantearse éticamente quién tiene que tener qué, de reflexionar sobre la vida y unirse sobre lo que tenemos en común: la risa, el juego, la necesidad de historias...
Humanistas, desenpolváos.
Llega la hora de plantearse éticamente quién tiene que tener qué, de reflexionar sobre la vida y unirse sobre lo que tenemos en común: la risa, el juego, la necesidad de historias...
Humanistas, desenpolváos.
sábado, 27 de septiembre de 2008
toothbrussh
Gracias a la globalización, yo y mis compañeros de piso tenemos todos un cepillo de dientes verde y transparente, casi indeferenciable con los del resto.
Ellos no lo sabe, pero por puro accidente compartimos ya mucho más que lo que se creen (serán verdaderos autores no)
Ellos no lo sabe, pero por puro accidente compartimos ya mucho más que lo que se creen (serán verdaderos autores no)
miércoles, 24 de septiembre de 2008
"Come más fibra, sé más feliz, deprímete menos"
El título es un extracto de un libro de autoayuda para tener hábitos sanos. Todo va junto: la fibra y la felicidad. Si se le sumara "follar", podría hacerse un eslogan con las tres efes (como las W del periodismo, o las R de la sostenibilidad).
lunes, 22 de septiembre de 2008
La energía se pierde
Lógicas imposibles:las de las minas antipersonales, como chicles pegados en la ropa. No cuesta nada ponerlas, pero quitarlas puede quitar toda una vida.
sábado, 20 de septiembre de 2008
La Mercè
En Barcelona, hasta los borrachos son cívicos. Cuando acaba la fiesta, la basura se recoge sola en montoncitos y en unos minutos ya está metida en el camión, destinada a ser divivida en plástico, vidrio, orgánico y papel y volver a la vida.
Barcelona se mueve. Los viejos verdes son aquí intelectuales. Los piropos de los obreros, expresión de su alegría. Los conciertos, afirmaciones de la celebración continua que es la ciudad. Una ciudad que te abraza; su bochorno es la sauna gratuita y las calles, larguísimas, gimnasio para pobres. En Barcelona el sol no quema y las medusas no pican. Los hombres feos son guapos, y los guapos, guapísimos. Los pelos y las barbas al estilo de aprendiz de muyahidin, son aquí promesa de varonilidad moderna.
Barcelona es bona y, por ahora, me quedo.
Barcelona se mueve. Los viejos verdes son aquí intelectuales. Los piropos de los obreros, expresión de su alegría. Los conciertos, afirmaciones de la celebración continua que es la ciudad. Una ciudad que te abraza; su bochorno es la sauna gratuita y las calles, larguísimas, gimnasio para pobres. En Barcelona el sol no quema y las medusas no pican. Los hombres feos son guapos, y los guapos, guapísimos. Los pelos y las barbas al estilo de aprendiz de muyahidin, son aquí promesa de varonilidad moderna.
Barcelona es bona y, por ahora, me quedo.
Los trucos en el amor
Hoy quemé mis últimos libros de autoayuda. Tantos años leyendo y sigo sin tener las claves. Los consejos y las normas para ser feliz en el amor nos constriñen, nos intentan convertir en robots de reproducción. ¿Cómo explicar que si te quiero, te voy a llamar una y mil veces, te lo voy a cantar antes de tiempo y te lo voy a repetir todas las veces que quieras? No es el mito de Cenicienta, es el sentimiento frío de haber sido vaciada con un pelador de patatas. Sólo busco poder abrazarme a alguien como tú, que me sirva de tapa mientras me vuelvo a rellenar.
Los trucos parecen útiles, pero prefiero ser monja a mercenaria. Las trampas en el amor sólo son necesarias en las pseudohistorias, y en las pantomimas de dos personas de silicona viviendo en una película de Hollywood. No sé lo que será el amor, pero no me dejaré limitar por unas normas inventadas por seres tan imperfectos como yo. En época victoriana también existían las normas, pero el cómo debe ser la medida perfecta del corpiño no es menos esclavizador que los manuales de trampas astutas para conquistar. Voy a salir a la calle a modelar sin trampas mi banco para que, cuando quieras, te sientes a modelar conmigo.
Los trucos parecen útiles, pero prefiero ser monja a mercenaria. Las trampas en el amor sólo son necesarias en las pseudohistorias, y en las pantomimas de dos personas de silicona viviendo en una película de Hollywood. No sé lo que será el amor, pero no me dejaré limitar por unas normas inventadas por seres tan imperfectos como yo. En época victoriana también existían las normas, pero el cómo debe ser la medida perfecta del corpiño no es menos esclavizador que los manuales de trampas astutas para conquistar. Voy a salir a la calle a modelar sin trampas mi banco para que, cuando quieras, te sientes a modelar conmigo.
martes, 16 de septiembre de 2008
Mi vida soñada
La vida soñada de los ángeles está llena de luz y de tiempo lento, de música desgarrada que canta nuestro amor eterno y redondo. Nadie trabaja y cada día se renuevan los enlaces con sueños que se sienten latir y progresar.
En mi vida soñada todo acabaría como lo imagino al empezar. Nuestras manos estarían hechas de armonía y nuestros ojos de contraste. Siempre se podría acabar creyendo en Dios, porque la fe no se perdería.
¿Cómo se come la pena o, lo que es lo mismo, cómo se aguanta la vida? Deseamos para que se cumplan nuestros deseos, pero no lo hacen...y seguimos deseando. Los destellos falsos nos ayudan a seguir vivos, prendiéndonos mecha de vez en cuando, o incluso menos.
En mi vida soñada todo acabaría como lo imagino al empezar. Nuestras manos estarían hechas de armonía y nuestros ojos de contraste. Siempre se podría acabar creyendo en Dios, porque la fe no se perdería.
¿Cómo se come la pena o, lo que es lo mismo, cómo se aguanta la vida? Deseamos para que se cumplan nuestros deseos, pero no lo hacen...y seguimos deseando. Los destellos falsos nos ayudan a seguir vivos, prendiéndonos mecha de vez en cuando, o incluso menos.
sábado, 6 de septiembre de 2008
El Barrio Chino
El inglés llegó tarde a la puesta en escena del Barrio Chino. Se habían llevado el cielo, y las luces que no terminaban nunca de alumbrar la calle. Los trapicheros se habían mudado también. Ya solo quedaban los huecos de la gente, esperando entre las paredes y las puertas tapiadas. Fantasmas muriendo sofocados dentro de las casas con ladrillo descubierto. La vida que hay es inestable, blanda, vulnerable. Todo lo que huele, irremediablemente morirá.
Un viejo con el sombrero puesto espera en su habitación a que pase el día. En breve va a ser barrido por una ley que no lo conoce. El vacío se suple con el mito nuevo. Una puta miraba risueña desde su balcón, dando envidia con sus carnes a las amas de casa mojigatas. La puta ya no está, o quizás la mató alguien para que no sufriera. De incógnito, se siguen asomando las sábanas azules por la noche.
Los que no tienen derechos gritan, pero suena a hueco. La vida alegre no puede pujar en las subastas. Las fachadas se caen...El Raval llama urgentemente a Lisboa, pero nadie contesta. Los pobres no se pueden ayudar siempre entre ellos.
Los andamios se han acostumbrado a no sentir. Antes no eran tan fríos, pero han tenido que anestesiarse contra el dolor. Caen las casas como lágrimas que se quieren contener.
Se mantienen en pié algunos bares de clientes con chupas de cuero raídas y dientes llenos de sarro. En el Raval de antes no se juzgaba a la gente por sus dientes. El humo de días de 24 horas se incrusta en los azulejos y la clientela toma, uno tras otro, chatos de vino en vasos de café con leche. Las mujeres no son bonitas, pero tienen siempre a sus hombres dispuestos para cantarles.
El Raval está cambiando y de confuden los andamios con las antenas. Algunos viejos chupados intentan vivir de la venta de lotería. ¿Qué queda de la vida bohemia cuando se envejece? Podría serlo todo, pero no es nada porque al final la libertad pierde el poder y la belleza con el paso de los años.
Los amores rebeldes se desangran hasta que ya nadie se acuerda de ellos. Las imágenes de vida se van velando, cubiertas de granillo fotográfico. Algunos edificios se mantienen erectos, con anuncios de sofás pegados en sus fachadas, hasta que venga el viento y eche abajo su estructura terrosa. Sólo nos queda bailar en los recuerdos.
Los fantasmas del Barrio Chino juegan hoy con los niños y las ratas entre sus escombros.
Un viejo con el sombrero puesto espera en su habitación a que pase el día. En breve va a ser barrido por una ley que no lo conoce. El vacío se suple con el mito nuevo. Una puta miraba risueña desde su balcón, dando envidia con sus carnes a las amas de casa mojigatas. La puta ya no está, o quizás la mató alguien para que no sufriera. De incógnito, se siguen asomando las sábanas azules por la noche.
Los que no tienen derechos gritan, pero suena a hueco. La vida alegre no puede pujar en las subastas. Las fachadas se caen...El Raval llama urgentemente a Lisboa, pero nadie contesta. Los pobres no se pueden ayudar siempre entre ellos.
Los andamios se han acostumbrado a no sentir. Antes no eran tan fríos, pero han tenido que anestesiarse contra el dolor. Caen las casas como lágrimas que se quieren contener.
Se mantienen en pié algunos bares de clientes con chupas de cuero raídas y dientes llenos de sarro. En el Raval de antes no se juzgaba a la gente por sus dientes. El humo de días de 24 horas se incrusta en los azulejos y la clientela toma, uno tras otro, chatos de vino en vasos de café con leche. Las mujeres no son bonitas, pero tienen siempre a sus hombres dispuestos para cantarles.
El Raval está cambiando y de confuden los andamios con las antenas. Algunos viejos chupados intentan vivir de la venta de lotería. ¿Qué queda de la vida bohemia cuando se envejece? Podría serlo todo, pero no es nada porque al final la libertad pierde el poder y la belleza con el paso de los años.
Los amores rebeldes se desangran hasta que ya nadie se acuerda de ellos. Las imágenes de vida se van velando, cubiertas de granillo fotográfico. Algunos edificios se mantienen erectos, con anuncios de sofás pegados en sus fachadas, hasta que venga el viento y eche abajo su estructura terrosa. Sólo nos queda bailar en los recuerdos.
Los fantasmas del Barrio Chino juegan hoy con los niños y las ratas entre sus escombros.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Me llamo Rita
Me llamo Lhan, pero todos me llaman Rita.
Odio a los hombres.
Cuando me quedo sola, me hago dueña de mí misma.
Me pinzo, me hiero, me sangro.
El dolor es mío, y no hay ninguna bestia de semen que esté encima.
Soy el desagüe de la pureza.
El placer viene del contraste y yo,
blanca, pequeña, delgada, de piel de porcelana,
he venido al mundo para dároslo a vosotros,
peludos, grandes, con cuero por piel y sebo hidratante.
Me coge mi compañera, que escribe el diario de guerra conmigo,
me mete su mano, me da cariño.
Le ofrezco mis jugos plásticos y calientes.
Ella no es un hombre. No me hará dolor.
Yo ya me he vuelto un poco hombre,
y la desgarro por dentro.
Es temporal,
es un juego que nos recuerda que aún tenemos voluntad.
Odio a los hombres.
Cuando me quedo sola, me hago dueña de mí misma.
Me pinzo, me hiero, me sangro.
El dolor es mío, y no hay ninguna bestia de semen que esté encima.
Soy el desagüe de la pureza.
El placer viene del contraste y yo,
blanca, pequeña, delgada, de piel de porcelana,
he venido al mundo para dároslo a vosotros,
peludos, grandes, con cuero por piel y sebo hidratante.
Me coge mi compañera, que escribe el diario de guerra conmigo,
me mete su mano, me da cariño.
Le ofrezco mis jugos plásticos y calientes.
Ella no es un hombre. No me hará dolor.
Yo ya me he vuelto un poco hombre,
y la desgarro por dentro.
Es temporal,
es un juego que nos recuerda que aún tenemos voluntad.
Baillard
Creo en los adictos al Almax,
que matan los años chupando
mientras piensan que se están curando de algo.
Creo en los que cada día
salen a la calle para gritar que ya no son esclavos,
aunque estén en la misma rueda que los gira sin pedir permiso.
Creo en la ceguera
y en las venas que hechas hierro por el paso de los años.
Creo en la pregunta hueca
la que no tiene respuesta,
la queja no atendida
y en el llanto que no sale.
que matan los años chupando
mientras piensan que se están curando de algo.
Creo en los que cada día
salen a la calle para gritar que ya no son esclavos,
aunque estén en la misma rueda que los gira sin pedir permiso.
Creo en la ceguera
y en las venas que hechas hierro por el paso de los años.
Creo en la pregunta hueca
la que no tiene respuesta,
la queja no atendida
y en el llanto que no sale.
transición
He pedido cita con el pájaro burlón
para que me diga
qué hacer con tanta sabiduría.
Conozco el valor de los días,
y la pérdida celular que los acompaña.
Conozco el tiempo por las mañanas
que dura el amor.
Conozco la cara joven y fresca,
que se renueva cada día,
cada vez con menos fuerza.
Conozco la carrera
detrás de los sueños que nunca llegan.
El valor y la pérdida
están en el correr.
Un muerto no es más que eso,
y lo sé.
La vida vale el número de pesos que quieras darle.
Me cruzo con la muerte y solo lloro cuando la convierto en cuento.
Secreto: las beatas son las mejores cuentistas.
para que me diga
qué hacer con tanta sabiduría.
Conozco el valor de los días,
y la pérdida celular que los acompaña.
Conozco el tiempo por las mañanas
que dura el amor.
Conozco la cara joven y fresca,
que se renueva cada día,
cada vez con menos fuerza.
Conozco la carrera
detrás de los sueños que nunca llegan.
El valor y la pérdida
están en el correr.
Un muerto no es más que eso,
y lo sé.
La vida vale el número de pesos que quieras darle.
Me cruzo con la muerte y solo lloro cuando la convierto en cuento.
Secreto: las beatas son las mejores cuentistas.
sábado, 9 de agosto de 2008
Al Gran Gato
Quise ser tu amiga y me dejaste ir
Ritmo de rumba que vuelve y va
quiser ser tu amiga y me dejaste ir.
Barcelona está muy lejos todavía
pero tan cerca que en las seis vidas que me quedan
una la quiero vivir allí
Limpio los cristales de mi atalaya
y ya solo veré las cosas buenas
Tiro de la cadena y se van con la marea
las inútiles estrategias;
rumba catalana, alegre y sincera
si lo que me queda es una vida perra
vívela tú también, pero sin mí.
Ritmo de rumba que vuelve y va
quiser ser tu amiga y me dejaste ir.
Barcelona está muy lejos todavía
pero tan cerca que en las seis vidas que me quedan
una la quiero vivir allí
Limpio los cristales de mi atalaya
y ya solo veré las cosas buenas
Tiro de la cadena y se van con la marea
las inútiles estrategias;
rumba catalana, alegre y sincera
si lo que me queda es una vida perra
vívela tú también, pero sin mí.
domingo, 27 de julio de 2008
A cualquier otra parte (o carta de una yonki de amor)
Cuando ya no existes
y eres solo la malla que se me enreda en el pecho
cada vez que escucho esa canción,
es justo cuando te subo al altar.
No te bajes,
no me llames
Sabré vivir los días así, normal,
sin paseos en moto, sin tus miradas
sin tus insultos que yo pensé eran cariños...
sin cuadros que no necesitaban ser pintados,
porque los veía todos en ti:
el de mi pasado, mi presente y mi futuro.
Voy a seguir dándole cuerda a tu recuerdo,
porque no es tan fácil conseguir emociones verdaderas,
y yo soy una yonki del dolor, combatido con sueños.
Asumo mi condición,
y el vivir colgada los años que me quedan.
y eres solo la malla que se me enreda en el pecho
cada vez que escucho esa canción,
es justo cuando te subo al altar.
No te bajes,
no me llames
Sabré vivir los días así, normal,
sin paseos en moto, sin tus miradas
sin tus insultos que yo pensé eran cariños...
sin cuadros que no necesitaban ser pintados,
porque los veía todos en ti:
el de mi pasado, mi presente y mi futuro.
Voy a seguir dándole cuerda a tu recuerdo,
porque no es tan fácil conseguir emociones verdaderas,
y yo soy una yonki del dolor, combatido con sueños.
Asumo mi condición,
y el vivir colgada los años que me quedan.
lunes, 21 de julio de 2008
Arrastrada
Hay un demonio que se me ha metido dentro y me impide obedecer órdenes. No puedo cumplir el horario de “piscina de 11 a 12”. El demonio pesa tres toneladas que, sumadas a mis 63 kilos, ya es mucho peso. Arrastra mi cuerpo hacia la cama y no me deja ni abrir la colcha. Me deja ahí tumbada, con los ojos cerrados, desafiando al futuro, a mi necesidad de forjarme un porvenir, a las reglas de la productividad necesaria de todos nosotros en la batalla- círculo cerrado- del pasar de un día a otro sin morirse de hambre. El demonio me convierte en un ser macilento que no quiere nada más que estar rodeada de los hombres a los que ama, de sus pieles tersas en variedad de tonos y olores...me hace pensar que soy una diosa a la que haya que adorar, y que no tiene que hacer otra cosa más que tumbarse y dejarse hacer. Los súbditos creerán que soy una diosa vanidosa, pero no es así. Se me ha metido dentro el calor y no hay quién me mueva, ni un batallón nazi que llamara a mi puerta, ni un maremoto que entrara por la ventana. Yo seguiría durmiendo, con la ventana y la puerta cerradas, dejándome abandonada hasta que el formol me convirtiera en estatua y me eximiera de las responsabilidades de estar viva.
domingo, 20 de julio de 2008
Los viejos
El viejo que pasea por la calle cada mañana, hoy se ha puesto los pantalones cortos. Los compra medio avergonzado en el mercadillo, porque eso eran cosas de su mujer, y ella ya murió hace cuatro años.
¿Qué pasará por la mente de los viejos? El cerebro va más despacio, y se convierten en puro sentimiento, que gira alrededor de unas ideas básicas sobre el bien, el mal, el ahorro y el paso de las estaciones.
El viejo anda a las 9 de la mañana arrojando pan seco a la calle. En su mundo circular, el pan que le sobra a él tiene que tener salida, porque si no, habría una fuga de energía en la justicia de la vida. El pan no puede ir a la basura, es para los pájaros. Para que los gorriones de mi calle no se peleen, el viejo va dejando migas como Hansel y Gretel, a cada paso. ¿O será que el viejo tiene miedo a perderse?
La vieja gasta su pensión de viudedad en pequeños vicios. Hoy, ha sido una bayonesa comida rápido y a picotazos en el Rodilla. Cuando ella era joven, no existía la posibilidad de que gente como ella pudiera entrar a una cafetería, pedir algo, recibir un trato exquisito y poder comérselo, sin haber arruinado la economía familiar y sin miradas envidiosas o inquisidoras. La vieja se come a picotazos la bayonesa, de espaldas al stand y frente a la puerta. Hay algo de culpabilidad en sus movimientos mecánicos de pajarillo asustado. Quizás piense que no se lo merece, o que en el fondo está haciendo algo malo. Quizás se ha escapado del centro en el que duerme y se está saltando a la torera la dieta para diabéticos. Quizás no se sienta digna del lugar que ocupa, porque es vieja y está sola.
¿Qué hace un viejo solo, sin las mínimas nociones de autoestima, o sobre cómo vivir su vida lo más dignamente posible? Se entrega a la pena sin pudor. Afortunados los alegres, pues aún cuando lleguen a viejos mantendrán algo dentro de sí. Los otros, los tristes, los incultos, los feos, los amargados...cuando lleguen a viejos se morirán de pena, mascarán el tiempo que pasa un trillón de veces más despacio que la velocidad del sol y llorarán a solas, sin saber todavía quién les engañó o se quedó con lo que les tocaba.
No quiero ser una vieja sola.
miércoles, 16 de julio de 2008
La comida en Nueva York
En Nueva York estuve sola, y acompañada por las gentes que pasaban y sus cosas. Pasear por sus calles es querer seguir siendo joven para gozar del permiso de mirar, y tener dinero para poder hacer intercambios con el pakistaní que vende flores a las 3 de la mañana (en Nueva York la gente tendrá el corazón roto, pero son unos románticos), o barritas riquísimas que no engordan, que se venden en cualquier sitio, o para comprarte un bagel calentito con mantequilla de cacahuete o queso, y mermelada por encima. Hay una leyenda urbana según la cual un bagel equivale a once tostadas...pero eso no es posible.
Las flores son carnosas y las hay amarillas, rojas, rosas, blancas, azules y moradas, apelotonadas entre ellas y sin olor. Los pastelitos son de chocolate, zanahoria, coco, dulce de leche... le engordan siempre a otra persona- que es la que los compra- y no saben a nada. Las galletas tienen la dimensión de una mano, y se encuentran de manteca de cacahuete, pepitas de chocolate, Lacasitos o simples. La ciudad de Nueva York se pasa el día comiendo.
China Town es otra dimensión. Ve a ChinaTown con el estómago vació y algo de dinero en los bolsillos. Llaman la atención los dulces blanquecinos y amarillentos: son de arroz y suelen estar rellenos de coco. Son elásticos y se estiran. son tan baratos, que se puede acabar con una bolsa de papel llena de empanadillas, bolas y otros, sin saber muy bien por qué. Hay una fábrica pequeña y fea de tofu, en la que venden el cuajo de la soja caliente, con salsas dulces o saladas. ¿Crees que tienes el paladar hecho para todo? Tómate un cuenco de tofu caliente con salsa picante en Chinatown. Es tan barato que no te dará pena tirarlo. Comer en los restaurantes es una saturación de los sentidos tal, que luego solo se recuerda lo que queda en las fotos. Para empezar, los camareros no hablan inglés, ni chino mandarín: hablan cantonés, y es posible que nadie de los que estéis comiendo pueda articular una palabra en ese idioma. De cualquier forma, señalando y mostrando se llega a Roma. Hay un restaurante de 7 pisos (en el que es imposible hacer un simpa), donde se eligen los platos parando a las camareras que pasean con el carrito de sus especialidades temáticas. Ahí sí que los ojos comen por ti y se puede acabar pidiendo una sopa con trozos blancos y verdes flotando, unos paquetitos humeantes con sorpresa dentro (ahí los camareros sí que han aprendido a decir “BEEF”, “PORK”, “FISH”, para que judíos, musulmanes y alérgicos no los denuncien).
De entre los postres, me quedo con el salivar de mis ojos. Nueva York es una ciudad visual y panorámica. Las tartas gritan “cómeme”, con sus veinte centímetros de altura, sus colores puros en negro, naranja, blanco y azul, y mil promesas más de felicidad. Pero los sabores no perduran. Quizás lo hagan en alguna tienda u hogar delicatessen, por los que no tuve la fortuna de pasar. Pero en general, los dulces neoyorkinos entran en ti para decirte “¿ves? Te he engañado...¡vamos a compartir juntos tristeza y destrucción, porque yo también estoy hecho de plástico”
Las flores son carnosas y las hay amarillas, rojas, rosas, blancas, azules y moradas, apelotonadas entre ellas y sin olor. Los pastelitos son de chocolate, zanahoria, coco, dulce de leche... le engordan siempre a otra persona- que es la que los compra- y no saben a nada. Las galletas tienen la dimensión de una mano, y se encuentran de manteca de cacahuete, pepitas de chocolate, Lacasitos o simples. La ciudad de Nueva York se pasa el día comiendo.
China Town es otra dimensión. Ve a ChinaTown con el estómago vació y algo de dinero en los bolsillos. Llaman la atención los dulces blanquecinos y amarillentos: son de arroz y suelen estar rellenos de coco. Son elásticos y se estiran. son tan baratos, que se puede acabar con una bolsa de papel llena de empanadillas, bolas y otros, sin saber muy bien por qué. Hay una fábrica pequeña y fea de tofu, en la que venden el cuajo de la soja caliente, con salsas dulces o saladas. ¿Crees que tienes el paladar hecho para todo? Tómate un cuenco de tofu caliente con salsa picante en Chinatown. Es tan barato que no te dará pena tirarlo. Comer en los restaurantes es una saturación de los sentidos tal, que luego solo se recuerda lo que queda en las fotos. Para empezar, los camareros no hablan inglés, ni chino mandarín: hablan cantonés, y es posible que nadie de los que estéis comiendo pueda articular una palabra en ese idioma. De cualquier forma, señalando y mostrando se llega a Roma. Hay un restaurante de 7 pisos (en el que es imposible hacer un simpa), donde se eligen los platos parando a las camareras que pasean con el carrito de sus especialidades temáticas. Ahí sí que los ojos comen por ti y se puede acabar pidiendo una sopa con trozos blancos y verdes flotando, unos paquetitos humeantes con sorpresa dentro (ahí los camareros sí que han aprendido a decir “BEEF”, “PORK”, “FISH”, para que judíos, musulmanes y alérgicos no los denuncien).
De entre los postres, me quedo con el salivar de mis ojos. Nueva York es una ciudad visual y panorámica. Las tartas gritan “cómeme”, con sus veinte centímetros de altura, sus colores puros en negro, naranja, blanco y azul, y mil promesas más de felicidad. Pero los sabores no perduran. Quizás lo hagan en alguna tienda u hogar delicatessen, por los que no tuve la fortuna de pasar. Pero en general, los dulces neoyorkinos entran en ti para decirte “¿ves? Te he engañado...¡vamos a compartir juntos tristeza y destrucción, porque yo también estoy hecho de plástico”
viernes, 11 de julio de 2008
Se me escurre la vida
Soy un cubo inútil de gomaespuma,
que intenta retener el fluir de lo que nos ha pasado,
las cerezas, las tapas, las noches sola junto a ti,
las noches sola-sola
y sola con otros.
La tortilla no sabe a nada
y ojalá me gustara cocinar
para poder amar algo más
que la pena por mí misma.
La vida no tiene argumento,
no lo tiene, y entonces
en esta lata de conservas
en la que guardo lo que me va pasando
se barrerán, así, con una mano
- los deshechos no se pueden separar, demasiado trabajo
intentar que la máquina recicle la vida en argumentos.
Mis fotos son retazos
en una colcha hueca
que no abriga ni sirve para nada
y los años pasan
se cosen
se descosen
se imaginan...
El día que sea capaz
de coger los recortes
y hacerme un vestido
ya tendré qué ofrecerte
y te pediré
que vuelvas conmigo.
que intenta retener el fluir de lo que nos ha pasado,
las cerezas, las tapas, las noches sola junto a ti,
las noches sola-sola
y sola con otros.
La tortilla no sabe a nada
y ojalá me gustara cocinar
para poder amar algo más
que la pena por mí misma.
La vida no tiene argumento,
no lo tiene, y entonces
en esta lata de conservas
en la que guardo lo que me va pasando
se barrerán, así, con una mano
- los deshechos no se pueden separar, demasiado trabajo
intentar que la máquina recicle la vida en argumentos.
Mis fotos son retazos
en una colcha hueca
que no abriga ni sirve para nada
y los años pasan
se cosen
se descosen
se imaginan...
El día que sea capaz
de coger los recortes
y hacerme un vestido
ya tendré qué ofrecerte
y te pediré
que vuelvas conmigo.
miércoles, 2 de julio de 2008
jueves, 26 de junio de 2008
Wa yeah
Hace dos horas me convertí en una nube. Ya soy eterna y por fin feliz. Vengo de acostarme con el hombre de mi vida, un chico alegre que me cantará cada día canciones de desayuno en catalán mientras me pinta el piso de colores. He parado el tiempo y ya no se va a morir nadie más, y los que se mueran se irán sin hacer ruido porque queda tiempo infinito para cantar, para escribir y nunca vamos a tener hambre ni frío ni sueño para poder dedicarnos todos los días a vivir, a pelearnos y a reconciliarnos, a hacer canciones de cama porque se ha prohibido que los cuerpos envejezcan y que la gente no folle.
sábado, 21 de junio de 2008
Farenheit 451
Dentro de un tiempo, los documentalistas recurrirán a las sudamericanas para recuperar los recuerdos de todas las personas mayores que vuelcan sus recuerdos y locuras en ellas. Ellas son ahora las "personas libros" que conservan el saber.
De memorias...si hubiera vivido en los 60 ahora me moriría de pena, porque ya me muero al escuchar Moonshadow de Cat Stevens, al verle con esos pelos, y echo de menos la juventud que no tuve en un barrio latino de Nueva York. ¿Queda tiempo para poder llegar a decir "the first cut is the deepest"? Hoy la gente se abandona por no hacerse daño y yo echo de menos la basura, las cervezas de tiempo perdido que no me tomé y los tiempos de vida con arte y sin imposiciones, sin chequera o listón saliendo cada vez que se abre la boca Yo a Cat Stevens me lo comía y me quedaba ahí, a tomar por culo.
De memorias...si hubiera vivido en los 60 ahora me moriría de pena, porque ya me muero al escuchar Moonshadow de Cat Stevens, al verle con esos pelos, y echo de menos la juventud que no tuve en un barrio latino de Nueva York. ¿Queda tiempo para poder llegar a decir "the first cut is the deepest"? Hoy la gente se abandona por no hacerse daño y yo echo de menos la basura, las cervezas de tiempo perdido que no me tomé y los tiempos de vida con arte y sin imposiciones, sin chequera o listón saliendo cada vez que se abre la boca Yo a Cat Stevens me lo comía y me quedaba ahí, a tomar por culo.
viernes, 20 de junio de 2008
jueves, 19 de junio de 2008
Camela
Si Camela sigue siendo un best seller, no será que nuestra materia es la de estar piradísimos, y que está bien así?
Fdo. harta de tener que ser Perfecta
Fdo. harta de tener que ser Perfecta
martes, 17 de junio de 2008
mi vida moderna
Tengo 26 años, "una edad en la que la muerte ya es algo posible". Si no me pasara nada grave, podría considerar que me quedan aún por lo menos 25 años más de vida buena, que son poquísimos. He vivido los anteriores sin darme cuenta de nada.
Hoy he descubierto un grupo "Aterciopelados". Como todos mis grandes descubrimientos, los hago muy tarde cuando ya muchos más lo saben, pero el descubrir por uno mismo tiene algo de inolvidable: eso es tuyo ya nadie te lo va a quitar.
Volviendo a la edad, ¿cómo lo harán las cincuentonas que se conservan como ángeles? Luchando contra algo, supongo, porque a las normales el tiempo nos va marcando tunante.
Esto parece una columna de Maruja Torres. Escucho "empiezo una nueva vida, un rompecapezas que tendré que armar, lejos de su influjo, de la suave fragancia que invadió mi ser". Desde que leo libros de autoayuda para mujeres me estoy volviendo aséptica y racional, pero el dolor pasión de un cuerpo que deja huellas sobre otro y hace olvidar, sí, es una droga, pero ¿quién se puede olvidar del mejor "viaje" que tuvo? Ahora entiendo por qué lo perdía todo: estaba con el mono.
Sumar amantes es tan fácil como perderlos, o echarlos, o mandarlos a la mierda. El último texto a partir de la última ruptura
LA VIDA MODERNA
Asepsia. Trabajo sin sentido.
La máquna trabaja 1-2-3. Y sonríe, eso es el nuevo detalle.
Soledad de los cuerpos saturados por tanta información y palabras raras.
Psicólogos engañan a la máquina,
convenciendo de que sí que vale la pena,
de que hay un sentido en el fondo.
Son la nueva religión, (y yo parezco un libro de espiritualidad yanki)
Un poema sencillo, que nadie compraría;
pierde su valor según lo voy escribiendo,
porque el mercado del juicio relativo me lo está leyendo a la vez
- y le vale más el papel usado, para reciclarlo
Ya no hay amor, ya no hay amor,
ya no hay amor, porque somos todos muy listos
y muy modernos
Ya no hay amor.
Hoy he descubierto un grupo "Aterciopelados". Como todos mis grandes descubrimientos, los hago muy tarde cuando ya muchos más lo saben, pero el descubrir por uno mismo tiene algo de inolvidable: eso es tuyo ya nadie te lo va a quitar.
Volviendo a la edad, ¿cómo lo harán las cincuentonas que se conservan como ángeles? Luchando contra algo, supongo, porque a las normales el tiempo nos va marcando tunante.
Esto parece una columna de Maruja Torres. Escucho "empiezo una nueva vida, un rompecapezas que tendré que armar, lejos de su influjo, de la suave fragancia que invadió mi ser". Desde que leo libros de autoayuda para mujeres me estoy volviendo aséptica y racional, pero el dolor pasión de un cuerpo que deja huellas sobre otro y hace olvidar, sí, es una droga, pero ¿quién se puede olvidar del mejor "viaje" que tuvo? Ahora entiendo por qué lo perdía todo: estaba con el mono.
Sumar amantes es tan fácil como perderlos, o echarlos, o mandarlos a la mierda. El último texto a partir de la última ruptura
LA VIDA MODERNA
Asepsia. Trabajo sin sentido.
La máquna trabaja 1-2-3. Y sonríe, eso es el nuevo detalle.
Soledad de los cuerpos saturados por tanta información y palabras raras.
Psicólogos engañan a la máquina,
convenciendo de que sí que vale la pena,
de que hay un sentido en el fondo.
Son la nueva religión, (y yo parezco un libro de espiritualidad yanki)
Un poema sencillo, que nadie compraría;
pierde su valor según lo voy escribiendo,
porque el mercado del juicio relativo me lo está leyendo a la vez
- y le vale más el papel usado, para reciclarlo
Ya no hay amor, ya no hay amor,
ya no hay amor, porque somos todos muy listos
y muy modernos
Ya no hay amor.
viernes, 30 de mayo de 2008
carretera
http://www.laorgiaperpetua.com/
Ella no se deja rendir y se mantiene en su orgía perpetua. La carne mantiene la revolución, la belleza la permite...el tamaño de los deseos frustrados es infinito y lo sorprendente es que se aprende a vivir con ello, convirtiendo al sufrido en muñeco de plástico viejo que se desgasta en el rodaje y que, como dicen los portugueses, "no se importa": le da igual todo y se da igual a sí mismo.
El calzador de la realidad va amoldando mi plástico que empieza a oler a caucho quemado.
Ella no se deja rendir y se mantiene en su orgía perpetua. La carne mantiene la revolución, la belleza la permite...el tamaño de los deseos frustrados es infinito y lo sorprendente es que se aprende a vivir con ello, convirtiendo al sufrido en muñeco de plástico viejo que se desgasta en el rodaje y que, como dicen los portugueses, "no se importa": le da igual todo y se da igual a sí mismo.
El calzador de la realidad va amoldando mi plástico que empieza a oler a caucho quemado.
jueves, 29 de mayo de 2008
chicle y sudor
Se fue abril y vino mayo. Y está a punto de irse ya, dejando sólo un rastro de dolor y experiencia de vida. Algo más a lo que no he atendido...las cosas importantes no dejan de serlo porque yo no las mire, gracias a Dios.
Me gustaría creer en Dios, para no ver una línea ascendente, plana o descendente extenderse frente a mí, sino un camino de sentido. Para no hacer una mueca de asco cuando el compañero adicto al gimnasio que se sienta junto a mí, o detrás, en los asientos de las últimas teleoperaciones, usa mi teclado o mi ratón. El hombre ha sido seducido por todos los anuncios y teorías sobre cómo estar fuerte y con menos de veinte gramos de grasa en tu cuerpo. Sus dientes lo están pagando caro y todos los azúcares de los productos que se come se los están devorando, para mostrar al mundo su corazón marrón. Mi compañero expele grasa y huele a una mezcla de chicle y sudor. La grasa, no sé si es alimentaria o cosmética, pero sé que viene directo del gimnasio. ¿Será que se embadurna con grasa de caballo? ¿Será que no se ducha?
Estoy tan cansada que no puedo pensar más. Mis amigas feministas se reúnen. Los padres se hacen sentir culpables los unos a los otros. La vida pasa. Descubro que el amigo que me gustaba es gay, aunque todavía no lo sepa, y que está enamorado. La vida pasa y mis amantes que vinieron de México, pasaron por la India, por Brasil y el Medio Oriente no han vuelto a aparecer. Descubro, poco a poco, la existencia que no se puede describir con palabras así que por qué lees si esto es cuestión de silencio. No más teorías. Dile que no a tu compañera, que no le vas a pagar un euro por cada día que te lleve a casa. Parece que los asuntos sin resolver se quedarán así siempre y sólo aprenderé cómo convivir con ellos. Quién fuera artista en Manhattan, o tuviera un novio cabo de primera que me llevara y me recogiera siempre. Y en vez de artista sin oficio sería chica sin problemas. Viva el arroz de la China, abajo los precios. A los pobres no les queda una segunda oportunidad para aplicar lo aprendido. A los sabios pobres no les dan nunca ninguna oportunidad. Lo dijo Erich Fromm: necesitamos amor, y nadie lo cree, por lo menos, a mí no me creen, o no me quieren.
Me gustaría creer en Dios, para no ver una línea ascendente, plana o descendente extenderse frente a mí, sino un camino de sentido. Para no hacer una mueca de asco cuando el compañero adicto al gimnasio que se sienta junto a mí, o detrás, en los asientos de las últimas teleoperaciones, usa mi teclado o mi ratón. El hombre ha sido seducido por todos los anuncios y teorías sobre cómo estar fuerte y con menos de veinte gramos de grasa en tu cuerpo. Sus dientes lo están pagando caro y todos los azúcares de los productos que se come se los están devorando, para mostrar al mundo su corazón marrón. Mi compañero expele grasa y huele a una mezcla de chicle y sudor. La grasa, no sé si es alimentaria o cosmética, pero sé que viene directo del gimnasio. ¿Será que se embadurna con grasa de caballo? ¿Será que no se ducha?
Estoy tan cansada que no puedo pensar más. Mis amigas feministas se reúnen. Los padres se hacen sentir culpables los unos a los otros. La vida pasa. Descubro que el amigo que me gustaba es gay, aunque todavía no lo sepa, y que está enamorado. La vida pasa y mis amantes que vinieron de México, pasaron por la India, por Brasil y el Medio Oriente no han vuelto a aparecer. Descubro, poco a poco, la existencia que no se puede describir con palabras así que por qué lees si esto es cuestión de silencio. No más teorías. Dile que no a tu compañera, que no le vas a pagar un euro por cada día que te lleve a casa. Parece que los asuntos sin resolver se quedarán así siempre y sólo aprenderé cómo convivir con ellos. Quién fuera artista en Manhattan, o tuviera un novio cabo de primera que me llevara y me recogiera siempre. Y en vez de artista sin oficio sería chica sin problemas. Viva el arroz de la China, abajo los precios. A los pobres no les queda una segunda oportunidad para aplicar lo aprendido. A los sabios pobres no les dan nunca ninguna oportunidad. Lo dijo Erich Fromm: necesitamos amor, y nadie lo cree, por lo menos, a mí no me creen, o no me quieren.
viernes, 18 de abril de 2008
abril
Llueve a mares, se licúa lo de fuera.
He solidificado mis odios y los he convertido en ceniza. Todavía no se han ido volando, pero lo van a hacer.
El amor está lejos...o me ha engañado y ya ha puesto un garfio en mi interior. Los ecosistemas internos no se notan, pero son los más alucinantes y complejos.
Un trozo de jamón lucha entre mis muelas por seguir en su estado sólido y evitar pasar a ser carne de mi carne. Chungo
He solidificado mis odios y los he convertido en ceniza. Todavía no se han ido volando, pero lo van a hacer.
El amor está lejos...o me ha engañado y ya ha puesto un garfio en mi interior. Los ecosistemas internos no se notan, pero son los más alucinantes y complejos.
Un trozo de jamón lucha entre mis muelas por seguir en su estado sólido y evitar pasar a ser carne de mi carne. Chungo
martes, 15 de abril de 2008
Sanguijuela
No hay que decir "no" al dejarse cortar de vez en cuando un trozo de corazón con el bisturí. No. Siempre será una sanguijuela quien lo haga, pero, como a la Moore, nos recordará nuestra vulnerabilidad, pinchará nuestros globos vanos de sueño y tras la cura debida nos dejará listos para afrontar lo que nos queda todavía de vida.
viernes, 11 de abril de 2008
Para qué?
"El amor es una mierda, no sirve para nada"
- Tú comes y luego cagas. ¿Sirve para algo comer?
- Tú comes y luego cagas. ¿Sirve para algo comer?
domingo, 30 de marzo de 2008
EL BESO
¿De dónde viene el beso?
que sabe a eso:
a me quiero despegar y no puedo
a qué casualidad
a qué sorpresa que existieran todavía los besos-sello
los besos-celebración de la vida
los besos de novio macarra
Beso alegría. Beso yo qué sé
Beso, ¿y luego? (ése es una perversión de los anteriores)
Beso "tú no lo sabes pero también tengo defectos"
Beso indio con sabor a queso.
que sabe a eso:
a me quiero despegar y no puedo
a qué casualidad
a qué sorpresa que existieran todavía los besos-sello
los besos-celebración de la vida
los besos de novio macarra
Beso alegría. Beso yo qué sé
Beso, ¿y luego? (ése es una perversión de los anteriores)
Beso "tú no lo sabes pero también tengo defectos"
Beso indio con sabor a queso.
PIEL QUE HUELE BIEN
el misterio está en la piel. desear de verdad es un milagro. cómo funcionen las hormonas debe de ser complicado, pero me da igual.
los amargados, que teorizan sobre lo que es o no es. controlando a base de meter miedo. se impone el concepto. las enfermedades, que controlan y meten miedo de verdad poniéndole barreras a la piel y, de paso, a la Humanidad. se impone la realidad-monstruo. la realidad de científico positivista.
la atracción verdadera va unida al miedo a la pérdida. a la constante actualidad de la muerte. cuando se abandona el exceso de concepto en pos de la vida pasa eso, que da miedo. da miedo acabar con una bolsa de excrementos entre tus manos, con tu familia mirando el reloj y esperando el momento de acabar la visita.
¿hasta cuándo dura el milagro de la piel? si te aburres, te cuento un cuento. si quieres, te peino
los amargados, que teorizan sobre lo que es o no es. controlando a base de meter miedo. se impone el concepto. las enfermedades, que controlan y meten miedo de verdad poniéndole barreras a la piel y, de paso, a la Humanidad. se impone la realidad-monstruo. la realidad de científico positivista.
la atracción verdadera va unida al miedo a la pérdida. a la constante actualidad de la muerte. cuando se abandona el exceso de concepto en pos de la vida pasa eso, que da miedo. da miedo acabar con una bolsa de excrementos entre tus manos, con tu familia mirando el reloj y esperando el momento de acabar la visita.
¿hasta cuándo dura el milagro de la piel? si te aburres, te cuento un cuento. si quieres, te peino
MI CUESTA
La cuesta entre mi casa y el tren es el momento de rememorar el día de ayer. De apuntar los miedos que vendrán hoy y darme instrucciones para superar los de mañana.
Diez minutos en los que me cruzo con toda esa gente que quiero y que no lo saben. Probablemente piensen que soy una estúpida, si es que alguno se ha fijado en mí. El tonto de las lengüetas salidas: tiene las lengüetas de sus zapatillas salidas- no lleva cordones- y el labio inferior colgante. Las lengüetas como crestas, el labio como una falda. ¿Sabrá su madre que anda urgando en cada basura? Si la tiene, se moriría de vergüenza ("como si no le diéramos bastante en casa", diría).
Otro de mis queridos es el abuelo que lleva a toda leche el carrito con el niño artista. Es un bebé crecidito, pero es más cómodo llevarlo en el carrito que enseñarlo a andar. Tiene la mirada absorta de un artista o de un retrasado, pero creo que es artista, porque se fija en todo menos en el suelo. Nunca se ha cruzado mi cara con su cara de alucine: el mundo exterior en el que yo no estoy no me necesita tanto. A este niño le romperán el corazón y de mayor será un macarra tierno que nos volverá locas, o un empollón reprimido que se echó atrás su primera vez y ya no hubo manera de arreglarlo.
En la esquina del instituto están las Jennies. Ésas ni me miran. ¿Me parecía a ellas? Creo que sí, aunque sin pendientes del tamaño de un puño y sin móvil.
Me falta el jardinero marroquí con el que me cruzaba cada mañana de mi carrera de Humanidades. Yo calculaba si llegaba bien o tarde por (que sí-porque siemprellegamos tarde-porque somos así) el punto de la cuesta en que me encontrara con él. Nos mirábamos, o quizás él miraba cómo yo le miraba a él.
Arrieritos somos y en la cuesta nos encontraremos
Diez minutos en los que me cruzo con toda esa gente que quiero y que no lo saben. Probablemente piensen que soy una estúpida, si es que alguno se ha fijado en mí. El tonto de las lengüetas salidas: tiene las lengüetas de sus zapatillas salidas- no lleva cordones- y el labio inferior colgante. Las lengüetas como crestas, el labio como una falda. ¿Sabrá su madre que anda urgando en cada basura? Si la tiene, se moriría de vergüenza ("como si no le diéramos bastante en casa", diría).
Otro de mis queridos es el abuelo que lleva a toda leche el carrito con el niño artista. Es un bebé crecidito, pero es más cómodo llevarlo en el carrito que enseñarlo a andar. Tiene la mirada absorta de un artista o de un retrasado, pero creo que es artista, porque se fija en todo menos en el suelo. Nunca se ha cruzado mi cara con su cara de alucine: el mundo exterior en el que yo no estoy no me necesita tanto. A este niño le romperán el corazón y de mayor será un macarra tierno que nos volverá locas, o un empollón reprimido que se echó atrás su primera vez y ya no hubo manera de arreglarlo.
En la esquina del instituto están las Jennies. Ésas ni me miran. ¿Me parecía a ellas? Creo que sí, aunque sin pendientes del tamaño de un puño y sin móvil.
Me falta el jardinero marroquí con el que me cruzaba cada mañana de mi carrera de Humanidades. Yo calculaba si llegaba bien o tarde por (que sí-porque siemprellegamos tarde-porque somos así) el punto de la cuesta en que me encontrara con él. Nos mirábamos, o quizás él miraba cómo yo le miraba a él.
Arrieritos somos y en la cuesta nos encontraremos
PUNTOS SUSPENSIVOS
A veces la vida es producto tan solo de los actos de respeto por los demás (Freud dixit).
Pasa la vida, pasa. Y te das cuenta que has soñado, pasa la vida. Mi memoria de pez engulle, digiere, se expande y adelgaza. Seguro que cuando sea vieja seré excremento de melancolía. Pásame una cerveza. Échame un polvo. Dame un beso. Come chocolate, cómeme. Plásmame en un libro y recuérdame inventada, que yo no puedo.
Pasa la vida, pasa. Y te das cuenta que has soñado, pasa la vida. Mi memoria de pez engulle, digiere, se expande y adelgaza. Seguro que cuando sea vieja seré excremento de melancolía. Pásame una cerveza. Échame un polvo. Dame un beso. Come chocolate, cómeme. Plásmame en un libro y recuérdame inventada, que yo no puedo.
martes, 4 de marzo de 2008
Poemas de un ama de casa
No tengo ni el femenino en el artículo
Porque no soy nada
No creo que sea nada
Mi tiempo es oír pasar las horas
pasar la plancha
verles pasar...
Algunas mañanas lloro
nadie lo sabe
Estoy vieja, y por eso lloro
No valgo nada, y por eso lloro
La vida bonita es sólo para otros, y por eso
Lloro por eso
porque no soy guapa para nadie
porque ni podría pensar en la cirujía
porque me culparían de derrochadora
si tirara el dinero en hacerme sentir mejor
El peinado de una maruja
se estropea con los años
da igual cuántas veces vaya a una peluquería
cada vez, es más difícil saber si viene,
o si necesita ir
Lo bueno es dormir hasta las 10
si me viera Paco...
diría que soy una vaga
que tengo que levantarme a planchar,
fregar, barrer, pasar el estropajo,
comprar, ordenar, pagar recibos, coser dobladillos
recoger sus recetas, las mías
pedirle cita en el médico, comprarle desodorante y
las pastillas contra el infarto
que me tendría que levantar a las 7, como él: igualdad en las jornadas
Porque no soy nada
No creo que sea nada
Mi tiempo es oír pasar las horas
pasar la plancha
verles pasar...
Algunas mañanas lloro
nadie lo sabe
Estoy vieja, y por eso lloro
No valgo nada, y por eso lloro
La vida bonita es sólo para otros, y por eso
Lloro por eso
porque no soy guapa para nadie
porque ni podría pensar en la cirujía
porque me culparían de derrochadora
si tirara el dinero en hacerme sentir mejor
El peinado de una maruja
se estropea con los años
da igual cuántas veces vaya a una peluquería
cada vez, es más difícil saber si viene,
o si necesita ir
Lo bueno es dormir hasta las 10
si me viera Paco...
diría que soy una vaga
que tengo que levantarme a planchar,
fregar, barrer, pasar el estropajo,
comprar, ordenar, pagar recibos, coser dobladillos
recoger sus recetas, las mías
pedirle cita en el médico, comprarle desodorante y
las pastillas contra el infarto
que me tendría que levantar a las 7, como él: igualdad en las jornadas
domingo, 24 de febrero de 2008
Varèse y el dolor
A ella de repente le dio por escuchar a Varèse, para compartir su dolor con la trascendencia universal.
Con la música dodecafónica consiguió el hombre materializar el vacío, la rabia por saber que su vida concreta acabará sin ser lo que soñó que fuera. Al final de la noche ya no me dolerá nada.
Varèse se pone roquero. Ella se coloca el pelo, que estos días está feo. La armonía entre el pelo y la cara son el espejo del alma.
Ya no me paran por la calle. Los hombres ya no me miran y me siento patética por pensar que les guste a las mujeres. Las aguas del río están muy frías para atraerme…en el fondo tengo curiosidad por lo que pueda venir. Mira a Varèse, se pone tierno: él sintió y ya está muerto. Yo me moriré y sólo voy a dejar el rastro de mis recuerdos en este mundo. No caben las obras de todos sobre la superficie de la Tierra.
El xilófono entra de verdad en el corazón. Lo amaestra. Lo contiene. La viola suena a esperanza, a viaje que se podrá hacer algún día. Ella no lo sabe, pero son sólo promesas de amaneceres en un Marte que no existe.
Varèse suena a bossa nova. ¡Qué genio! Las excrecencias artísticas son siempre puras, y nos engañan.
Con la música dodecafónica consiguió el hombre materializar el vacío, la rabia por saber que su vida concreta acabará sin ser lo que soñó que fuera. Al final de la noche ya no me dolerá nada.
Varèse se pone roquero. Ella se coloca el pelo, que estos días está feo. La armonía entre el pelo y la cara son el espejo del alma.
Ya no me paran por la calle. Los hombres ya no me miran y me siento patética por pensar que les guste a las mujeres. Las aguas del río están muy frías para atraerme…en el fondo tengo curiosidad por lo que pueda venir. Mira a Varèse, se pone tierno: él sintió y ya está muerto. Yo me moriré y sólo voy a dejar el rastro de mis recuerdos en este mundo. No caben las obras de todos sobre la superficie de la Tierra.
El xilófono entra de verdad en el corazón. Lo amaestra. Lo contiene. La viola suena a esperanza, a viaje que se podrá hacer algún día. Ella no lo sabe, pero son sólo promesas de amaneceres en un Marte que no existe.
Varèse suena a bossa nova. ¡Qué genio! Las excrecencias artísticas son siempre puras, y nos engañan.
lunes, 18 de febrero de 2008
AGUÁNTATE
Borra su teléfono. Borra los teléfonos de los amigos que tienen su teléfono. Cámbiate de universidad. Vete de la ciudad. Cámbiate de nombre. Sométete voluntariamente a una experimentación de la CIA que te haga volver a un estado primigenio. Deja escrito antes lo siguiente:
“Si alguien me encuentra balbuceando, que se cuide por favor de raparme el pelo. Que me pinte las tetas de negro y, si existe la forma de hacerlo sin dolor y sin riesgo para mi salud, que me las corte. Que me extirpen el estómago y me alimenten por vena. Que me envíen a un campo de arroz a China y, si es necesario, que no me extirpen el estómago ni me corten las tetas para que sobreviva allí, pero que me dejen tonta. Mejor aún: que me enseñen a hierro a creer y amar a algún dios que nunca me fallará. Si quien leyere esto no cree que sea suficiente como para que no me vuelva a enamorar sin riesgo 0, por favor, que me mate directamente. Sin dolor, Montes dixit”.
“Si alguien me encuentra balbuceando, que se cuide por favor de raparme el pelo. Que me pinte las tetas de negro y, si existe la forma de hacerlo sin dolor y sin riesgo para mi salud, que me las corte. Que me extirpen el estómago y me alimenten por vena. Que me envíen a un campo de arroz a China y, si es necesario, que no me extirpen el estómago ni me corten las tetas para que sobreviva allí, pero que me dejen tonta. Mejor aún: que me enseñen a hierro a creer y amar a algún dios que nunca me fallará. Si quien leyere esto no cree que sea suficiente como para que no me vuelva a enamorar sin riesgo 0, por favor, que me mate directamente. Sin dolor, Montes dixit”.
La Emperatriz Infantil
Últimamente sólo me soporto entre el ruido o las canciones de iglesia: transida por el ajetreo o la ilusión empalagosa. Lo llaman vacío interior. Hay gente a la que no le pasa y quizás pueda aprender a vivir sin ello, pero ahora mismo a lo que más miedo tengo es al avance de la Nada. Como la Emperatriz Infantil. Pero ella era niña y princesa, y tuvo a quién mostrarle sus lágrimas. Un héroe que la salvara del monstruo. Ése que esperamos las tontas.
domingo, 17 de febrero de 2008
Lassie
En este febrero que no acaba de llover, no termino de dejar de estar enamorada. ¿De qué? De todo.
Estaban echando una película de Lassie, la perrita que se llevan a Dinamarca y pienso en Tommy y en mis escenas de cama con él, haciéndole cosquillas en su equivalente a axilas. Él muriéndose de placer, con algún gruñido, y yo encantada de tener un ser vivo, peludo y revoltoso al que meter mano en la cama.
Para amor, el amor de madre. Revisando la despendsa familiar ante la llegada inminente de hermano y cuñada, digo "Hay Tang". Mi madre salta "¡Tan llamando!". Mi padre y yo intercambiamos una mirada de comprensión, a punto de estallar de la risa o de la desesperación porque mi madre es así, pero para nuestro alivio, efectivamente estaban llamando. Pura coincidencia. Era su hijo. Mi madre lo supo por telepatía y por amor de madre, porque no se oía nada.
Lassie viajó de Escocia a Bristol por amor.
Estaban echando una película de Lassie, la perrita que se llevan a Dinamarca y pienso en Tommy y en mis escenas de cama con él, haciéndole cosquillas en su equivalente a axilas. Él muriéndose de placer, con algún gruñido, y yo encantada de tener un ser vivo, peludo y revoltoso al que meter mano en la cama.
Para amor, el amor de madre. Revisando la despendsa familiar ante la llegada inminente de hermano y cuñada, digo "Hay Tang". Mi madre salta "¡Tan llamando!". Mi padre y yo intercambiamos una mirada de comprensión, a punto de estallar de la risa o de la desesperación porque mi madre es así, pero para nuestro alivio, efectivamente estaban llamando. Pura coincidencia. Era su hijo. Mi madre lo supo por telepatía y por amor de madre, porque no se oía nada.
Lassie viajó de Escocia a Bristol por amor.
sábado, 16 de febrero de 2008
Amor y polvos no re/(di)sueltos
Blogger ya tiene su última versión adaptada al filipino...¡y a mí qué me importa! Aunque sí que le debe de importar al filipino o filipina interesado, porque para hablar de odios y amores, nada peor que un gestor que no te reconozca al expresarte.
El otro día fue San Valentín. Algunos afortunados se fueron a la cama con una promesa de amor o de deseo eterno. Yo no, aunque recuerdo un par de sanvalentines terribles en lo relativo a amores-casi que si hubiera leído el horóscopo esos días no hubiera salido de casa. Pero este San Valentín no fue así. Por la mañana me despertó un mensaje írónico e imposiblemente tierno. Que yo recuerde, es el único valentín dirigido a mí en exclusividad...es que en invierno ligo poco.
A lo que iba. "Crisis de la pareja". No se habla, sin embargo, de la eclosión de la ilusión. "Míralos, una pareja reciente". reza mi madre mientras ella, en sus cuarenta y muchos y él en sus ciencuenta y algo se besan en la dársena del cercanías, sorprendiéndose de encontrarse en el lugar donde habían quedado.
Otra eclosión de un futuro mejor, un poco más sórdida: ella, casi en los treinta. Él, casi en los sesenta. ella le quiere convencer de que es lista; él, de que la cree. Él le promete que usará sus influencias, ella se lo agradece, él le advierte que espera que el que entre en la empresa no estropeará la relación tan especial que tienen; ella se acuerda de sus padres mientras lo vuelve a besar.
Mi mensaje de San Valentín. Mi amor de juventud. Polvos no resueltos. Lodos que nunca llegarán a ser polvos. El otro polvo no resuelto, no da señales de vida. Decían las futuristas que la lujuria era lo que mantenía vivas a las sociedades. Vendrá la primavera, con Manu Chao y la esterilidad de la lujuria contenida se convertirá en fuerza viva compartida. Mi lujuria la quiero convertir yo en amor, aunque no haga falta, aunque sea un producto cultural heredero de la tradición judeocristiana. Amor amor es indisoluble con lujuria. Ese querido polvo no resuelto, el de las hormonas que se derraman, el que me visita por las noches para rodar conmigo las películas que no me pasan durante el día. No hay duda: es atracción pura ¡y es tan fácil!. Pero aquí están, millones de hormonas contaminando la estratosfera, turbándome la mente- mente traidora que impide pasar a la acción por ambos bandos, me temo- millones de hormonas que se convertirán en lodo y, reencarnadas otra vez en materia viva, no dejarán la oportunidad de convertirse en polvo...
El otro día fue San Valentín. Algunos afortunados se fueron a la cama con una promesa de amor o de deseo eterno. Yo no, aunque recuerdo un par de sanvalentines terribles en lo relativo a amores-casi que si hubiera leído el horóscopo esos días no hubiera salido de casa. Pero este San Valentín no fue así. Por la mañana me despertó un mensaje írónico e imposiblemente tierno. Que yo recuerde, es el único valentín dirigido a mí en exclusividad...es que en invierno ligo poco.
A lo que iba. "Crisis de la pareja". No se habla, sin embargo, de la eclosión de la ilusión. "Míralos, una pareja reciente". reza mi madre mientras ella, en sus cuarenta y muchos y él en sus ciencuenta y algo se besan en la dársena del cercanías, sorprendiéndose de encontrarse en el lugar donde habían quedado.
Otra eclosión de un futuro mejor, un poco más sórdida: ella, casi en los treinta. Él, casi en los sesenta. ella le quiere convencer de que es lista; él, de que la cree. Él le promete que usará sus influencias, ella se lo agradece, él le advierte que espera que el que entre en la empresa no estropeará la relación tan especial que tienen; ella se acuerda de sus padres mientras lo vuelve a besar.
Mi mensaje de San Valentín. Mi amor de juventud. Polvos no resueltos. Lodos que nunca llegarán a ser polvos. El otro polvo no resuelto, no da señales de vida. Decían las futuristas que la lujuria era lo que mantenía vivas a las sociedades. Vendrá la primavera, con Manu Chao y la esterilidad de la lujuria contenida se convertirá en fuerza viva compartida. Mi lujuria la quiero convertir yo en amor, aunque no haga falta, aunque sea un producto cultural heredero de la tradición judeocristiana. Amor amor es indisoluble con lujuria. Ese querido polvo no resuelto, el de las hormonas que se derraman, el que me visita por las noches para rodar conmigo las películas que no me pasan durante el día. No hay duda: es atracción pura ¡y es tan fácil!. Pero aquí están, millones de hormonas contaminando la estratosfera, turbándome la mente- mente traidora que impide pasar a la acción por ambos bandos, me temo- millones de hormonas que se convertirán en lodo y, reencarnadas otra vez en materia viva, no dejarán la oportunidad de convertirse en polvo...
sábado, 26 de enero de 2008
J
Soledad inmensa. Algo tendrá que ver el que hayas vuelto para sembrar inseguridad y vacío. Te voy a echar esta vez, y me va a dar igual lo que pienses. No seré yo la que pula mis discursos para impresionarte, no. Te voy a echar directamente porque no ha podido ser, porque eres un sueño caduco hecho de tu propia frustración...tengo demasiada vergüenza como para compartirla contigo.
No sé aún la estrategia: será el teléfono, un SMS o un mail, pero no te quiero volver a ver. Eres belleza y mi juventud pasada, las utopías y los Grandes Relatos a los que aspiraba, eres París y tostadas con mermelada...eras para mí un boy scout que me prometería felicidad e hijos en un barco...pero no has sido nada de eso. Sueño caduco. La vida duele y, para más inri, es corta,así que voy a buscar una figura nueva y refrescante para el acto de lamerse las heridas para que curen.
No sé aún la estrategia: será el teléfono, un SMS o un mail, pero no te quiero volver a ver. Eres belleza y mi juventud pasada, las utopías y los Grandes Relatos a los que aspiraba, eres París y tostadas con mermelada...eras para mí un boy scout que me prometería felicidad e hijos en un barco...pero no has sido nada de eso. Sueño caduco. La vida duele y, para más inri, es corta,así que voy a buscar una figura nueva y refrescante para el acto de lamerse las heridas para que curen.
martes, 22 de enero de 2008
celos
Cuando una sufre el odio y la envidia dirigidas a una, no se lo puede ni creer. Quienes lo veen desde fuera, lo pódrán juzgar hasta casi como un privilegio, pero el sufriente no puede evitar preguntarse "¿qué fue lo que hice mal?".
Debe de ser que para que haya días buenos tiene que haber días malos. ¿Qué define un día malo? Peor lo pasaron los de Atocha...Las verdades de Paulo Coelho-y del estilo- no pueden ser sólo deductivas, tienen que ser inductivas: no te crees el secreto de la felicidad hasta que efectivamente eres feliz. ¿Dónde está el punto de enlace entre la voluntad y el efecto? ¿Cómo decidir evitar torturarse y efectivamente hacerlo? Cuando se descubre, voilà, ya se ha hecho.
Esto es también un manifiesto
Debe de ser que para que haya días buenos tiene que haber días malos. ¿Qué define un día malo? Peor lo pasaron los de Atocha...Las verdades de Paulo Coelho-y del estilo- no pueden ser sólo deductivas, tienen que ser inductivas: no te crees el secreto de la felicidad hasta que efectivamente eres feliz. ¿Dónde está el punto de enlace entre la voluntad y el efecto? ¿Cómo decidir evitar torturarse y efectivamente hacerlo? Cuando se descubre, voilà, ya se ha hecho.
Esto es también un manifiesto
sábado, 19 de enero de 2008
lunes, 14 de enero de 2008
Mi día posmoderno
esta entrada es sólo la inauguración de una serie de reflexiones sobre la posmodernidad
"¿Pero será posible que se me haya olvidado lo que es?" Dicen que lo que no se sabe explicar, no se sabe lo que es. Hoy me he visto diciéndole a un compañero encantador- jugando con ventaja, pues sé que a él nunca le han pasado por los bigotes tamaña frase- que lo que había editado era "muy posmoderno". Segundos después me he dado cuenta de lo ignorante que estaba siendo (yo) y de la vergüenza que me daría que me hubiera escuchado alguno de los maestros de los que tan poco he aprendido.
"Pues ahora te jodes". Como penitencia y cura de vergüenza he cogido el LIBRO de Lyotard La condición postmoderna, a ver si consigo preparar una respuesta rápida y eficaz sobre la posmodernidad (es que me debo de estar volviendo gilipoyas, porque recuerdo que este verano en Boston también le estuve hablando de la Postmodernidad a un atractivísimo latin lover mexicano...¿será que mi definición de Postmodernidad es "aquello incomprensible que te crees que sirve para ligar"? Muy típico de estudiante de Comunicación, pero nunca creí que fuera a caer tan bajo).
Volviendo al asunto postmoderno. Durante una hora y diez páginas de trayecto he intentado aprehender el significado del paso del concepto con autoridad a las múltiples autoridades; me queda mucho Lyotard por recorrer, lo sé. Para dar una cabal comprensión de este total con sentido unívoco quiero decir que esta mañana he asistido a la Lección Jubilar del que fuera Rector Excelentísimo de la Universidad Carlos III de Madrid, "Reflexiones sobre el Derecho". Peces-Barba ha defendido un Positivismo Corregido, un derecho inserto en la historia y que da respuesta a las preguntas de cada tiempo. Claro, tranquilizante; yo he aplaudido.
Con todo este bagaje subía la cuesta hacia mi casa. Al fondo, un corredor de piernas con músculos enlatados por el nylon de sus mallas. "Fíjate qué cachas está, y no le cuesta nada", pienso yo. Lo miro. Me mira. Me suelta "¡CHOCHO!" Me quedo muda y todas mis teorías se derrumban o se confirman de una sentada.
"¿Pero será posible que se me haya olvidado lo que es?" Dicen que lo que no se sabe explicar, no se sabe lo que es. Hoy me he visto diciéndole a un compañero encantador- jugando con ventaja, pues sé que a él nunca le han pasado por los bigotes tamaña frase- que lo que había editado era "muy posmoderno". Segundos después me he dado cuenta de lo ignorante que estaba siendo (yo) y de la vergüenza que me daría que me hubiera escuchado alguno de los maestros de los que tan poco he aprendido.
"Pues ahora te jodes". Como penitencia y cura de vergüenza he cogido el LIBRO de Lyotard La condición postmoderna, a ver si consigo preparar una respuesta rápida y eficaz sobre la posmodernidad (es que me debo de estar volviendo gilipoyas, porque recuerdo que este verano en Boston también le estuve hablando de la Postmodernidad a un atractivísimo latin lover mexicano...¿será que mi definición de Postmodernidad es "aquello incomprensible que te crees que sirve para ligar"? Muy típico de estudiante de Comunicación, pero nunca creí que fuera a caer tan bajo).
Volviendo al asunto postmoderno. Durante una hora y diez páginas de trayecto he intentado aprehender el significado del paso del concepto con autoridad a las múltiples autoridades; me queda mucho Lyotard por recorrer, lo sé. Para dar una cabal comprensión de este total con sentido unívoco quiero decir que esta mañana he asistido a la Lección Jubilar del que fuera Rector Excelentísimo de la Universidad Carlos III de Madrid, "Reflexiones sobre el Derecho". Peces-Barba ha defendido un Positivismo Corregido, un derecho inserto en la historia y que da respuesta a las preguntas de cada tiempo. Claro, tranquilizante; yo he aplaudido.
Con todo este bagaje subía la cuesta hacia mi casa. Al fondo, un corredor de piernas con músculos enlatados por el nylon de sus mallas. "Fíjate qué cachas está, y no le cuesta nada", pienso yo. Lo miro. Me mira. Me suelta "¡CHOCHO!" Me quedo muda y todas mis teorías se derrumban o se confirman de una sentada.
domingo, 13 de enero de 2008
rap de la web 2.0
Un rap salvadidas de un trabajo semi productivo, semiinfructuoso
Poner música de rap. En su defecto, de reaggetón
ÉRASE UNA VEZ / LA WEB 2.0
LA PARTICIPACIÓN/ AL ALCANCE DE TUS DEDOS
: Y CON LO QUE VIENE /OS VAIS A CAG*(“PI!)
VAIS A TENER CITAS /DESDE EL SOFÁ
Y EN LA PRENSA LOS SEÑORES SERIOS
ESCRIBEN ENFADADOS CONTRA LOS ATROPELLOS
DENUNCIAN INJUSTICIAS,/Y SE DECLARAN
A FAVOR…A FAVOR
DE UN MUNDO MEJOR
EL YOU TUBE / EL INVENTO DEL AÑO
ENSÉÑALE TU VIDA A UN EXTRAÑO
VE TODOS LOS VÍDEOS SIN PAGAR NI UN DURO
HOY EL TUBE ES EL FUTURO
(estribillo a coro)
YO PARTICIPO, TU PARTICIPAS, ON PARTICIPE, NOUS PARTICIPÓNS
IS THIS DEMOCRACY?, YANKIS GO HOME!
¿DE DÓNDE VENIMOS A DÓNDE VAMOS?
¿ESTAMOS JUNTOS , O AISLADOS?
¿SABEMOS MÁS O SABEMOS MENOS?
LA PARTICIPACIÓN/ ESTÁ EN TUS DEDOS
Poner música de rap. En su defecto, de reaggetón
ÉRASE UNA VEZ / LA WEB 2.0
LA PARTICIPACIÓN/ AL ALCANCE DE TUS DEDOS
: Y CON LO QUE VIENE /OS VAIS A CAG*(“PI!)
VAIS A TENER CITAS /DESDE EL SOFÁ
Y EN LA PRENSA LOS SEÑORES SERIOS
ESCRIBEN ENFADADOS CONTRA LOS ATROPELLOS
DENUNCIAN INJUSTICIAS,/Y SE DECLARAN
A FAVOR…A FAVOR
DE UN MUNDO MEJOR
EL YOU TUBE / EL INVENTO DEL AÑO
ENSÉÑALE TU VIDA A UN EXTRAÑO
VE TODOS LOS VÍDEOS SIN PAGAR NI UN DURO
HOY EL TUBE ES EL FUTURO
(estribillo a coro)
YO PARTICIPO, TU PARTICIPAS, ON PARTICIPE, NOUS PARTICIPÓNS
IS THIS DEMOCRACY?, YANKIS GO HOME!
¿DE DÓNDE VENIMOS A DÓNDE VAMOS?
¿ESTAMOS JUNTOS , O AISLADOS?
¿SABEMOS MÁS O SABEMOS MENOS?
LA PARTICIPACIÓN/ ESTÁ EN TUS DEDOS
argumento y personajes
"Hay películas de argumento y películas de personajes"
No termino de entender esa frase. La Universidad está llena de categorías brillantes pero que llegan al alumno ya estupidizadas y vacías de contenido; o quizás es el alumno el estúpido y vacío de contenido, incapaz de aprehender ("CON HACHE", como decía un célebre y mujeriego profesor) las teorías brillantes.
Mientras una media de compresión me deja sin circulación el día que he planeado empezar a vivir sanamente, no termino de aclararme sobre lo que está anulándome: si es un argumento absurdo ("intentó vencer el paso del tiempo con medias de compresión") o mi propio personaje ("era tonta, la pobre") o si el argumento de mi historia mató al personaje que yo pretendía ser ("iba a ser una gran persona, hasta el día fatídico de la media de compresión").
Las ciudades están más llenas de personajes, que exhalan argumentos por cada uno de sus poros, en cada movimiento.
1. Unos viejos, viejos amigos, pasean con sus perros miniatura y pasan los días, picándose el uno al otro y haciendo sus historias de vida ("¿por qué te empeñas con que salte?"- dice uno, envidioso mientras el viejo 1 hace saltar a su chucho desrazado encima del banco; el perro del viejo 2 ya tiene diez años y, duro como un tronco, ya casi no puede ni subir un bordillo altito).
2. Una mujer rubia, blanca, vistiendo moderna y hippy le indica condescendiente durante todo el trayecto a una chica joven, negra y despampanante- maleta entre las piernas- cómo puede llegar al lugar XY. El tono de voz de la mujer blanca tiene un eco de hogar, de abrazo. A mí no me hablaría así. Y no le habla así a la chica negra porque le de pena. Se siente en algo superior a ella, pero también le atrae. Le gusta mucho y el hecho de que se pueda acercar a ella sin miedo a ser rechazada (porque no sabe a dónde va, porque es inmigrante, porque está desválida) le permite dar rienda suelta a sus instintos eróticos jamás confesados. Cambiamos de vagón y las dos mujeres siguen hablando. Sigue sonando a hogar y a abrazo.
3. Una despedida eufórica en francés e inglés. Un equipo de fútbol senegalés con un grupo de estudiantes yankis que se han encontrado en una discoteca. Se hacen cuarenta fotos. No se volverán a ver. Tampoco yo volveré a ver a mi amiga Eva, la francesa, ni a Ting, ni a Nick, ni a Lisa Ming, ni a Karoline, ni a Marina, ni a Svetlana, ni a Jonathan, ni a Cuchi, ni a Lisa Paravisini, ni a ni a ni a ni a niananiniananaaaanaaahhhhhhhhhhhhhhhh
No termino de entender esa frase. La Universidad está llena de categorías brillantes pero que llegan al alumno ya estupidizadas y vacías de contenido; o quizás es el alumno el estúpido y vacío de contenido, incapaz de aprehender ("CON HACHE", como decía un célebre y mujeriego profesor) las teorías brillantes.
Mientras una media de compresión me deja sin circulación el día que he planeado empezar a vivir sanamente, no termino de aclararme sobre lo que está anulándome: si es un argumento absurdo ("intentó vencer el paso del tiempo con medias de compresión") o mi propio personaje ("era tonta, la pobre") o si el argumento de mi historia mató al personaje que yo pretendía ser ("iba a ser una gran persona, hasta el día fatídico de la media de compresión").
Las ciudades están más llenas de personajes, que exhalan argumentos por cada uno de sus poros, en cada movimiento.
1. Unos viejos, viejos amigos, pasean con sus perros miniatura y pasan los días, picándose el uno al otro y haciendo sus historias de vida ("¿por qué te empeñas con que salte?"- dice uno, envidioso mientras el viejo 1 hace saltar a su chucho desrazado encima del banco; el perro del viejo 2 ya tiene diez años y, duro como un tronco, ya casi no puede ni subir un bordillo altito).
2. Una mujer rubia, blanca, vistiendo moderna y hippy le indica condescendiente durante todo el trayecto a una chica joven, negra y despampanante- maleta entre las piernas- cómo puede llegar al lugar XY. El tono de voz de la mujer blanca tiene un eco de hogar, de abrazo. A mí no me hablaría así. Y no le habla así a la chica negra porque le de pena. Se siente en algo superior a ella, pero también le atrae. Le gusta mucho y el hecho de que se pueda acercar a ella sin miedo a ser rechazada (porque no sabe a dónde va, porque es inmigrante, porque está desválida) le permite dar rienda suelta a sus instintos eróticos jamás confesados. Cambiamos de vagón y las dos mujeres siguen hablando. Sigue sonando a hogar y a abrazo.
3. Una despedida eufórica en francés e inglés. Un equipo de fútbol senegalés con un grupo de estudiantes yankis que se han encontrado en una discoteca. Se hacen cuarenta fotos. No se volverán a ver. Tampoco yo volveré a ver a mi amiga Eva, la francesa, ni a Ting, ni a Nick, ni a Lisa Ming, ni a Karoline, ni a Marina, ni a Svetlana, ni a Jonathan, ni a Cuchi, ni a Lisa Paravisini, ni a ni a ni a ni a niananiniananaaaanaaahhhhhhhhhhhhhhhh
lunes, 7 de enero de 2008
la zorra pobre al portal
Por fin llega la calma
Llegan las rebajas
Los viejos se sientan solos sin vergüenza, sin que nadie les recrimine con su mirada de pena la soledad en que viven. Las putas vuelven a compartir cigarrillos y no roscón de Reyes para celebrar el asco
Fin de la fiesta http://www.youtube.com/watch?v=bto6qScg0ew
Llegan las rebajas
Los viejos se sientan solos sin vergüenza, sin que nadie les recrimine con su mirada de pena la soledad en que viven. Las putas vuelven a compartir cigarrillos y no roscón de Reyes para celebrar el asco
Fin de la fiesta http://www.youtube.com/watch?v=bto6qScg0ew
sábado, 5 de enero de 2008
Noche de Reyes
¿A qué huele el Roscón de Reyes? Huele a azahar, y me siento listísima por saberlo.
Ilusión necesaria como el pan de cada día. ¿Importa tanto que los niños crean, o lo importante es que ALGUIEN crea? Una escandalera se ha montado con el que Wikipedia dejase explícito en la entrada de Papá Noel que no existe...
Mi padre ha pedido que le envolvamos el libro que él se ha comprado y que se lo pongamos en los zapatos. Yo he roto el encanto y he empezado el roscón antes de que vinieran los reyes, pero es que soy una ácrata. Mis padres, como cada noche de Reyes encantadores, han salido a comprarme algo. Recuerdo un 5 de enero, poco después de que me encontrara con la bici debajo de la cama y descubriera la gran trola, en una escalera de El Corte Inglés mi padre-niño (niño que no puede guardarse un secreto) me dijo "si adivinas qué te van a echar los Reyes, te lo digo". Lo adiviné. Se quedó mudo y encima, no quedaban.
Ilusión necesaria como el pan de cada día. ¿Importa tanto que los niños crean, o lo importante es que ALGUIEN crea? Una escandalera se ha montado con el que Wikipedia dejase explícito en la entrada de Papá Noel que no existe...
Mi padre ha pedido que le envolvamos el libro que él se ha comprado y que se lo pongamos en los zapatos. Yo he roto el encanto y he empezado el roscón antes de que vinieran los reyes, pero es que soy una ácrata. Mis padres, como cada noche de Reyes encantadores, han salido a comprarme algo. Recuerdo un 5 de enero, poco después de que me encontrara con la bici debajo de la cama y descubriera la gran trola, en una escalera de El Corte Inglés mi padre-niño (niño que no puede guardarse un secreto) me dijo "si adivinas qué te van a echar los Reyes, te lo digo". Lo adiviné. Se quedó mudo y encima, no quedaban.
“TOMMY, DILE ALGO”
Ésa es mi madre: pura libertad. Y eso que ni la revolución sexual ni la feminista pasaron por ella. Pero mi madre se sale, por idiosincrasia o por pereza, que en su caso a veces es lo mismo pero no es igual.
- (Yo) Luis, me encanta la primera canción de este disco de Pavarotti, la de Nesum Dorma
- ¿Quién es subnormal?- reacciona mi madre agitada desde el fondo del salón, mi madre que nos
ha enseñado a que se puede estar cómodo en los básicos fundamentales de la vida: te quiero, me gustas, eres tonto, me das asco, qué rico, eso no me gusta aunque no engorde, no quiero hacer gimnasia, vaya tripa que tengo, tu padre está inaguantable.
Mi madre es la muñeca perfecta para el artista loco: se la puede hacer que baje en mandil para hacerse una foto con el perro en brazos, sentada como una ninfa de 80 kilos sobre el jardín de la comunidad. No se inmuta porque se le haga otra fotografía en un puerto con un stand detrás, haciendo coincidir sobre su cabeza las letras que indican “Cebo Vivo 24 horas”. Tampoco le molesta aparecer en archivos fotográficos tumbada en una cama revuelta con el perro, Tommy, saliendo triunfal entre las sábanas.
Tommy llego a casa para entender a Sacri, o para que Sacri lo entendiera. Y lo cuidara, porque Tommy no viviría mil años si no fuera por mi madre. Hoy Sacri me ha dicho que le va a echar un peluche a Tommy por Reyes.
-Pero si no se entera, mamá
- ¿Cómo que no? Le voy a comprar uno blandito, que pueda coger con la boca, que la vaca ya la tiene destrozada
Todo el cariño que no recibe del hombre con el que se casó ( y que la debe querer, pero que sabe más lidiar en el campo de batalla , o en el campo de hierba, que en el hogar), lo concentra en Tommy (pero a veces hasta los perros son cabrones: no quieren a quien más les da, sino al más fuerte de la casa). A pesar de eso, Sacri ha tenido amor bastante para acoger y dar cuidado infinito a este niño nuevo (los hijos que tendremos serán peludos y llorarán todo el día). Hoy, ha pasado una vecina , se han felicitado el año y Sacri, ni corta ni perezosa:
- Venga, Tommy, dile “Hola”
Así es el mundo de mi madre, y se lo puedo agradecer, pues supongo que algo he aprendido de ella: hacer el mundo a tu medida es una cuestión de voluntad*.
*corrijo, pues cada generación tiene que mejorar en algo a la anterior: a los casos perdidos y a las relaciones podridas he optado por aplicarles otras fórmulas
viernes, 4 de enero de 2008
Como lágrimas en la lluvia
1 enero 2008
(extraído del vídeo en YouTube de la escena final de Blade Runner, traducido del original en inglés)
He visto cosas que vosotros, gente, no os creeríais. He visto attack ships on fire off silver nests, he contemplado sea bins brillando en la oscuridad…todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.
He visto que en Madrid aún existen bares auténticos, en los que cada cosa vale lo que cuesta (teniendo en cuenta todas variables). Hay todavía oasis de pureza en los que los camareros se meten coca y creen en el rock. Se da la comunión-sueño de los asistentes entre cuero, barbas largas y mujeres que le arañan en la espalda a sus compañeros, como preludio de lo que les espera.
He visto a un adolescente negro llevar puesta aún la pegatina transparente en su gorra de visera extraplana que garantiza la pureza de su marca.
He visto a los cachorros de nuestra generación. Los que han gastado más que nadie en material escolar y libros de texto, y fuman y escupen en el metro como nadie. Como pingüinos en un estanque: torpes y condenados sin saberlo.
He visto que a veces la diferencia entre un romántico y un psicópata es tan sutil que no se ve.
He visto la mentira encarnada en un italiano que me prometió abrirme las puertas del cielo scopando conmigo. Luego, se lo prometió a otra. Éste chico no es el psicópata romántico mentado antes, pero tienen síntomas parecidos.
Encuentros sorpresa, con el pasado reciente y con el pasado, pasado está. Mi melancolía se funde con la tuya, buscamos nuestros recuerdos en el otro y esperamos por favor que me hayas guardado algún lugar privilegiado que me salve de la desaparición que irremediablemente está ahí y vendrá, cuando ya no tengamos adónde ir, ni a quién encontrarnos en el metro, ni seamos oídos importantes para ningún cotileo (“¿a que no sabes quién se ha casado….?). Yo soy una simple y lo llamo angustia existencial. Los portugueses lo llaman saudade, los gallegos morrinha y los innombrables “ búsqueda de la trascendencia en el mundo después de la posmodernidad”.
(extraído del vídeo en YouTube de la escena final de Blade Runner, traducido del original en inglés)
He visto cosas que vosotros, gente, no os creeríais. He visto attack ships on fire off silver nests, he contemplado sea bins brillando en la oscuridad…todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.
He visto que en Madrid aún existen bares auténticos, en los que cada cosa vale lo que cuesta (teniendo en cuenta todas variables). Hay todavía oasis de pureza en los que los camareros se meten coca y creen en el rock. Se da la comunión-sueño de los asistentes entre cuero, barbas largas y mujeres que le arañan en la espalda a sus compañeros, como preludio de lo que les espera.
He visto a un adolescente negro llevar puesta aún la pegatina transparente en su gorra de visera extraplana que garantiza la pureza de su marca.
He visto a los cachorros de nuestra generación. Los que han gastado más que nadie en material escolar y libros de texto, y fuman y escupen en el metro como nadie. Como pingüinos en un estanque: torpes y condenados sin saberlo.
He visto que a veces la diferencia entre un romántico y un psicópata es tan sutil que no se ve.
He visto la mentira encarnada en un italiano que me prometió abrirme las puertas del cielo scopando conmigo. Luego, se lo prometió a otra. Éste chico no es el psicópata romántico mentado antes, pero tienen síntomas parecidos.
Encuentros sorpresa, con el pasado reciente y con el pasado, pasado está. Mi melancolía se funde con la tuya, buscamos nuestros recuerdos en el otro y esperamos por favor que me hayas guardado algún lugar privilegiado que me salve de la desaparición que irremediablemente está ahí y vendrá, cuando ya no tengamos adónde ir, ni a quién encontrarnos en el metro, ni seamos oídos importantes para ningún cotileo (“¿a que no sabes quién se ha casado….?). Yo soy una simple y lo llamo angustia existencial. Los portugueses lo llaman saudade, los gallegos morrinha y los innombrables “ búsqueda de la trascendencia en el mundo después de la posmodernidad”.
Luis Calvin
Luisete- niño, niño, niño. Que te dejo siendo niño y te voy a recordar siempre como niño. Niño que quiere. El amor puro de un niño, que se equivoca para llamar la atención. Que necesita que lo quieran y que lo admiren (y todavía no le han dicho que vanagloriarse en público está mal hecho).
Sólo los psicólogos y los propios niños aceptan este amor de niño. Los otros, ignorantes, han ensuciado cualquier idea sobre él.
Luis, que me enseñaba sus juegos de pingüinos donde el objetivo era hacerse amigos- otros pingüinos u otros animales. Luis, que canta a veces con vergüenza pero luego se va soltando, y que no va a olvidar nunca a los Three Blind Mice.
Luis, que es como Calvin. Yo, que soy como Luis, pero con problemas. Luis, que es el niño que a mí me hubiera gustado ser.
Sólo los psicólogos y los propios niños aceptan este amor de niño. Los otros, ignorantes, han ensuciado cualquier idea sobre él.
Luis, que me enseñaba sus juegos de pingüinos donde el objetivo era hacerse amigos- otros pingüinos u otros animales. Luis, que canta a veces con vergüenza pero luego se va soltando, y que no va a olvidar nunca a los Three Blind Mice.
Luis, que es como Calvin. Yo, que soy como Luis, pero con problemas. Luis, que es el niño que a mí me hubiera gustado ser.
Reencuentro
El cielo vuelve a estar arriba. Piso el suelo. Las faltas se perdonan. Me reconcilio con todos. Sale de mí el cariño tibio (ése que quiere sin condiciones) que no supe encontrar fuera. Hoy, por fin, me ha bajado la regla.
para ti
Tengo mala memoria, y la poca que tengo te la dediqué toda a ti.
Ahora que ya no estás, ¿que hacer con tanta materia gris? Elijo entre el amargor, el buscarte un sustituto o el enajenarme de mí misma y, para darte por saco y matar dos pájaros de un tiro de paso, sacarme las malditas oposiciones.
Ahora que ya no estás, ¿que hacer con tanta materia gris? Elijo entre el amargor, el buscarte un sustituto o el enajenarme de mí misma y, para darte por saco y matar dos pájaros de un tiro de paso, sacarme las malditas oposiciones.
Cosas que nunca te dije
"Sabes (pepito), vas a tener que tomar una decisión porque esta situación es absurda", o "Asamblearios de las Naciones Unidas, asumo el cargo de Presidenta del Mundo con el firme propósito de llevar hasta donde mis fuerzas puedan los principios de esta institución".
La imaginación nos tiene que compensar por las carencias de la realidad, las vidas no vividas, las palabras no dichas...por todo eso que se quedó en el tintero y que sólo necesitó de alguien paciente y atento capaz de sacar las palabras una a una.
El lenguaje no es democrático, sino impositivo. Si cada uno llevara una pizarrita colgada del cuello, no habría guerras (¿o sí? hay muchas guerras por sms...).
El correo electrónico nos da una salida a los tímidos, pero el erizar de pelos, la carne que pide guerra y que está en riesgo, el sentir a nivel hormonal...son huellas de verdad a las que no ha llegado aún el click.
La imaginación nos tiene que compensar por las carencias de la realidad, las vidas no vividas, las palabras no dichas...por todo eso que se quedó en el tintero y que sólo necesitó de alguien paciente y atento capaz de sacar las palabras una a una.
El lenguaje no es democrático, sino impositivo. Si cada uno llevara una pizarrita colgada del cuello, no habría guerras (¿o sí? hay muchas guerras por sms...).
El correo electrónico nos da una salida a los tímidos, pero el erizar de pelos, la carne que pide guerra y que está en riesgo, el sentir a nivel hormonal...son huellas de verdad a las que no ha llegado aún el click.
¿Para quién sería esto?
La vida sigue y los muertos no vuelven.
te voy a llamar para quedar, para que cuando se unan el discurso y la emoción a los dos se nos quede grabada una marca de fuego y ese recuerdo nos de ilusión de eternindad, o algo así.
te voy a llamar para quedar, para que cuando se unan el discurso y la emoción a los dos se nos quede grabada una marca de fuego y ese recuerdo nos de ilusión de eternindad, o algo así.
A las Orlandas del Nuncio
Queridas compañeras:
Me preocupa el hecho estético. El acto literario. De verdad, aunque no lo parezca. No he conseguido encontrar en punto en el que la vida se separa de la belleza y la belleza se desprende y puede volar sola.
A mí me gustaría ser una vanguardia pero, no lo puedo evitar, soy socialismo utópico, o realismo soviético. Consuela pensar que existe la belleza que sabe desprenderse, que existen los poetas y que sé leer y escuchar así que...chicas, adelante.
Me preocupa el hecho estético. El acto literario. De verdad, aunque no lo parezca. No he conseguido encontrar en punto en el que la vida se separa de la belleza y la belleza se desprende y puede volar sola.
A mí me gustaría ser una vanguardia pero, no lo puedo evitar, soy socialismo utópico, o realismo soviético. Consuela pensar que existe la belleza que sabe desprenderse, que existen los poetas y que sé leer y escuchar así que...chicas, adelante.
Enamorarse (2)
Otoño.
Por fin Madrid- sigo siendo joven y el tiempo se ha parado para mí y mi soledad.
No los quiero, ni a J, ni a J2, ni a G...Se ha roto el eslabón en la cadena entre yo y la utopía salvadora del amor, del sueño y del calor del hogar, de la música reconocible.
Spleen de Paris. Soy cada vez más mayor y mientras pueda mantenerme en pie y tener dinero, pensar bien...cada vez me da más igual. Miento, pero es que no tengo recuerdos que creerme. Frío. Yo también soy un SIM.
Por fin Madrid- sigo siendo joven y el tiempo se ha parado para mí y mi soledad.
No los quiero, ni a J, ni a J2, ni a G...Se ha roto el eslabón en la cadena entre yo y la utopía salvadora del amor, del sueño y del calor del hogar, de la música reconocible.
Spleen de Paris. Soy cada vez más mayor y mientras pueda mantenerme en pie y tener dinero, pensar bien...cada vez me da más igual. Miento, pero es que no tengo recuerdos que creerme. Frío. Yo también soy un SIM.
Enamorarse
Hace tiempo que no hago tonterías. Ya no me enamoro.
Un día, mientras escribía un mail (a algunO de ellos, quién sabe) se me desbordó el agua de los garbanzos. Cuando fui a apagar el agua, se me desbordó el agua de lavar la ropa a mano. Menos mal que un sueco o un español previsor y genial lo había previsto todo y había hecho en el lavabo dos agujeros a la altura justa antes del desastre.
Otro día, llevaba dinero en la mano y lo perdí. Otro, recuerdo, no llegué a cogerlo del cajero. El libro de Thibeaut quedó para siempre en un Cercanías mientras yo pensaba en E. y en Granada. Por no hablar de cervezas pagadas a 20 euros por no recoger las vueltas.
Mis finanzas han hecho un acuerdo con Dios para que no me mande más amor por ahora.
Un día, mientras escribía un mail (a algunO de ellos, quién sabe) se me desbordó el agua de los garbanzos. Cuando fui a apagar el agua, se me desbordó el agua de lavar la ropa a mano. Menos mal que un sueco o un español previsor y genial lo había previsto todo y había hecho en el lavabo dos agujeros a la altura justa antes del desastre.
Otro día, llevaba dinero en la mano y lo perdí. Otro, recuerdo, no llegué a cogerlo del cajero. El libro de Thibeaut quedó para siempre en un Cercanías mientras yo pensaba en E. y en Granada. Por no hablar de cervezas pagadas a 20 euros por no recoger las vueltas.
Mis finanzas han hecho un acuerdo con Dios para que no me mande más amor por ahora.
Los nombres buenos
Mal signo suele ser en los barrios los dibujos edénicos hechos por niños, o los nombres de lugares tocados por Dios. La 5º Avenida no necesita convencernos de que es estupenda.
El hombre del pan
¿Ves como existe el hombre del pan?
No lo miro porque no quiero incomodarlo. Su oficio me parece el más noble de los que se juntan a estas horas en la calle: meterse hasta la cintura en la basura para que le paguen X , o para darle de comer a sus gallinas.
Parece hasta joven: no más de 50. Yo llevo años viéndole con la misma edad...¿le habrán tomado el relevo?
Ayer en 8 horas grabando datos me planteé la vida, pero sobre todo la muerte en vida: la muerte de los sueños. Hoy espero que no me pase lo mismo, y no excusar mis pérdidas de atención confudiéndolas con genialidades.
El hombre del pan cruza por el medio de la carretera.
Divorciados que viven con sus padres. De estas cosas me entero al fusilar sus peticiones- a veces desesperadas, otras casuales- siempre equivocadas, según me las quiera imaginar - de tarjetas de crédito. Madres de 18 que llevan dos años trabajando de peluqueras y tienen un hijo. Brasileñas que quieren ser modelos y que también son peluqueras. Todos caemos.
No lo miro porque no quiero incomodarlo. Su oficio me parece el más noble de los que se juntan a estas horas en la calle: meterse hasta la cintura en la basura para que le paguen X , o para darle de comer a sus gallinas.
Parece hasta joven: no más de 50. Yo llevo años viéndole con la misma edad...¿le habrán tomado el relevo?
Ayer en 8 horas grabando datos me planteé la vida, pero sobre todo la muerte en vida: la muerte de los sueños. Hoy espero que no me pase lo mismo, y no excusar mis pérdidas de atención confudiéndolas con genialidades.
El hombre del pan cruza por el medio de la carretera.
Divorciados que viven con sus padres. De estas cosas me entero al fusilar sus peticiones- a veces desesperadas, otras casuales- siempre equivocadas, según me las quiera imaginar - de tarjetas de crédito. Madres de 18 que llevan dos años trabajando de peluqueras y tienen un hijo. Brasileñas que quieren ser modelos y que también son peluqueras. Todos caemos.
un chino
(otro día)
Hoy soñé que un chino me leía la mano y me decía cosas reconfortantes. Hoy me ha escrito J.
Ahora me acuerdo del cuerpo escultural de J2 y de su olor. ¿Cuándo voy a volver a tener esa intimidad con ninguna otra J? Hombres con coraza, vidas que se pierden en la tontería pura...
Hoy soñé que un chino me leía la mano y me decía cosas reconfortantes. Hoy me ha escrito J.
Ahora me acuerdo del cuerpo escultural de J2 y de su olor. ¿Cuándo voy a volver a tener esa intimidad con ninguna otra J? Hombres con coraza, vidas que se pierden en la tontería pura...
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