Soledad inmensa. Algo tendrá que ver el que hayas vuelto para sembrar inseguridad y vacío. Te voy a echar esta vez, y me va a dar igual lo que pienses. No seré yo la que pula mis discursos para impresionarte, no. Te voy a echar directamente porque no ha podido ser, porque eres un sueño caduco hecho de tu propia frustración...tengo demasiada vergüenza como para compartirla contigo.
No sé aún la estrategia: será el teléfono, un SMS o un mail, pero no te quiero volver a ver. Eres belleza y mi juventud pasada, las utopías y los Grandes Relatos a los que aspiraba, eres París y tostadas con mermelada...eras para mí un boy scout que me prometería felicidad e hijos en un barco...pero no has sido nada de eso. Sueño caduco. La vida duele y, para más inri, es corta,así que voy a buscar una figura nueva y refrescante para el acto de lamerse las heridas para que curen.
sábado, 26 de enero de 2008
martes, 22 de enero de 2008
celos
Cuando una sufre el odio y la envidia dirigidas a una, no se lo puede ni creer. Quienes lo veen desde fuera, lo pódrán juzgar hasta casi como un privilegio, pero el sufriente no puede evitar preguntarse "¿qué fue lo que hice mal?".
Debe de ser que para que haya días buenos tiene que haber días malos. ¿Qué define un día malo? Peor lo pasaron los de Atocha...Las verdades de Paulo Coelho-y del estilo- no pueden ser sólo deductivas, tienen que ser inductivas: no te crees el secreto de la felicidad hasta que efectivamente eres feliz. ¿Dónde está el punto de enlace entre la voluntad y el efecto? ¿Cómo decidir evitar torturarse y efectivamente hacerlo? Cuando se descubre, voilà, ya se ha hecho.
Esto es también un manifiesto
Debe de ser que para que haya días buenos tiene que haber días malos. ¿Qué define un día malo? Peor lo pasaron los de Atocha...Las verdades de Paulo Coelho-y del estilo- no pueden ser sólo deductivas, tienen que ser inductivas: no te crees el secreto de la felicidad hasta que efectivamente eres feliz. ¿Dónde está el punto de enlace entre la voluntad y el efecto? ¿Cómo decidir evitar torturarse y efectivamente hacerlo? Cuando se descubre, voilà, ya se ha hecho.
Esto es también un manifiesto
sábado, 19 de enero de 2008
lunes, 14 de enero de 2008
Mi día posmoderno
esta entrada es sólo la inauguración de una serie de reflexiones sobre la posmodernidad
"¿Pero será posible que se me haya olvidado lo que es?" Dicen que lo que no se sabe explicar, no se sabe lo que es. Hoy me he visto diciéndole a un compañero encantador- jugando con ventaja, pues sé que a él nunca le han pasado por los bigotes tamaña frase- que lo que había editado era "muy posmoderno". Segundos después me he dado cuenta de lo ignorante que estaba siendo (yo) y de la vergüenza que me daría que me hubiera escuchado alguno de los maestros de los que tan poco he aprendido.
"Pues ahora te jodes". Como penitencia y cura de vergüenza he cogido el LIBRO de Lyotard La condición postmoderna, a ver si consigo preparar una respuesta rápida y eficaz sobre la posmodernidad (es que me debo de estar volviendo gilipoyas, porque recuerdo que este verano en Boston también le estuve hablando de la Postmodernidad a un atractivísimo latin lover mexicano...¿será que mi definición de Postmodernidad es "aquello incomprensible que te crees que sirve para ligar"? Muy típico de estudiante de Comunicación, pero nunca creí que fuera a caer tan bajo).
Volviendo al asunto postmoderno. Durante una hora y diez páginas de trayecto he intentado aprehender el significado del paso del concepto con autoridad a las múltiples autoridades; me queda mucho Lyotard por recorrer, lo sé. Para dar una cabal comprensión de este total con sentido unívoco quiero decir que esta mañana he asistido a la Lección Jubilar del que fuera Rector Excelentísimo de la Universidad Carlos III de Madrid, "Reflexiones sobre el Derecho". Peces-Barba ha defendido un Positivismo Corregido, un derecho inserto en la historia y que da respuesta a las preguntas de cada tiempo. Claro, tranquilizante; yo he aplaudido.
Con todo este bagaje subía la cuesta hacia mi casa. Al fondo, un corredor de piernas con músculos enlatados por el nylon de sus mallas. "Fíjate qué cachas está, y no le cuesta nada", pienso yo. Lo miro. Me mira. Me suelta "¡CHOCHO!" Me quedo muda y todas mis teorías se derrumban o se confirman de una sentada.
"¿Pero será posible que se me haya olvidado lo que es?" Dicen que lo que no se sabe explicar, no se sabe lo que es. Hoy me he visto diciéndole a un compañero encantador- jugando con ventaja, pues sé que a él nunca le han pasado por los bigotes tamaña frase- que lo que había editado era "muy posmoderno". Segundos después me he dado cuenta de lo ignorante que estaba siendo (yo) y de la vergüenza que me daría que me hubiera escuchado alguno de los maestros de los que tan poco he aprendido.
"Pues ahora te jodes". Como penitencia y cura de vergüenza he cogido el LIBRO de Lyotard La condición postmoderna, a ver si consigo preparar una respuesta rápida y eficaz sobre la posmodernidad (es que me debo de estar volviendo gilipoyas, porque recuerdo que este verano en Boston también le estuve hablando de la Postmodernidad a un atractivísimo latin lover mexicano...¿será que mi definición de Postmodernidad es "aquello incomprensible que te crees que sirve para ligar"? Muy típico de estudiante de Comunicación, pero nunca creí que fuera a caer tan bajo).
Volviendo al asunto postmoderno. Durante una hora y diez páginas de trayecto he intentado aprehender el significado del paso del concepto con autoridad a las múltiples autoridades; me queda mucho Lyotard por recorrer, lo sé. Para dar una cabal comprensión de este total con sentido unívoco quiero decir que esta mañana he asistido a la Lección Jubilar del que fuera Rector Excelentísimo de la Universidad Carlos III de Madrid, "Reflexiones sobre el Derecho". Peces-Barba ha defendido un Positivismo Corregido, un derecho inserto en la historia y que da respuesta a las preguntas de cada tiempo. Claro, tranquilizante; yo he aplaudido.
Con todo este bagaje subía la cuesta hacia mi casa. Al fondo, un corredor de piernas con músculos enlatados por el nylon de sus mallas. "Fíjate qué cachas está, y no le cuesta nada", pienso yo. Lo miro. Me mira. Me suelta "¡CHOCHO!" Me quedo muda y todas mis teorías se derrumban o se confirman de una sentada.
domingo, 13 de enero de 2008
rap de la web 2.0
Un rap salvadidas de un trabajo semi productivo, semiinfructuoso
Poner música de rap. En su defecto, de reaggetón
ÉRASE UNA VEZ / LA WEB 2.0
LA PARTICIPACIÓN/ AL ALCANCE DE TUS DEDOS
: Y CON LO QUE VIENE /OS VAIS A CAG*(“PI!)
VAIS A TENER CITAS /DESDE EL SOFÁ
Y EN LA PRENSA LOS SEÑORES SERIOS
ESCRIBEN ENFADADOS CONTRA LOS ATROPELLOS
DENUNCIAN INJUSTICIAS,/Y SE DECLARAN
A FAVOR…A FAVOR
DE UN MUNDO MEJOR
EL YOU TUBE / EL INVENTO DEL AÑO
ENSÉÑALE TU VIDA A UN EXTRAÑO
VE TODOS LOS VÍDEOS SIN PAGAR NI UN DURO
HOY EL TUBE ES EL FUTURO
(estribillo a coro)
YO PARTICIPO, TU PARTICIPAS, ON PARTICIPE, NOUS PARTICIPÓNS
IS THIS DEMOCRACY?, YANKIS GO HOME!
¿DE DÓNDE VENIMOS A DÓNDE VAMOS?
¿ESTAMOS JUNTOS , O AISLADOS?
¿SABEMOS MÁS O SABEMOS MENOS?
LA PARTICIPACIÓN/ ESTÁ EN TUS DEDOS
Poner música de rap. En su defecto, de reaggetón
ÉRASE UNA VEZ / LA WEB 2.0
LA PARTICIPACIÓN/ AL ALCANCE DE TUS DEDOS
: Y CON LO QUE VIENE /OS VAIS A CAG*(“PI!)
VAIS A TENER CITAS /DESDE EL SOFÁ
Y EN LA PRENSA LOS SEÑORES SERIOS
ESCRIBEN ENFADADOS CONTRA LOS ATROPELLOS
DENUNCIAN INJUSTICIAS,/Y SE DECLARAN
A FAVOR…A FAVOR
DE UN MUNDO MEJOR
EL YOU TUBE / EL INVENTO DEL AÑO
ENSÉÑALE TU VIDA A UN EXTRAÑO
VE TODOS LOS VÍDEOS SIN PAGAR NI UN DURO
HOY EL TUBE ES EL FUTURO
(estribillo a coro)
YO PARTICIPO, TU PARTICIPAS, ON PARTICIPE, NOUS PARTICIPÓNS
IS THIS DEMOCRACY?, YANKIS GO HOME!
¿DE DÓNDE VENIMOS A DÓNDE VAMOS?
¿ESTAMOS JUNTOS , O AISLADOS?
¿SABEMOS MÁS O SABEMOS MENOS?
LA PARTICIPACIÓN/ ESTÁ EN TUS DEDOS
argumento y personajes
"Hay películas de argumento y películas de personajes"
No termino de entender esa frase. La Universidad está llena de categorías brillantes pero que llegan al alumno ya estupidizadas y vacías de contenido; o quizás es el alumno el estúpido y vacío de contenido, incapaz de aprehender ("CON HACHE", como decía un célebre y mujeriego profesor) las teorías brillantes.
Mientras una media de compresión me deja sin circulación el día que he planeado empezar a vivir sanamente, no termino de aclararme sobre lo que está anulándome: si es un argumento absurdo ("intentó vencer el paso del tiempo con medias de compresión") o mi propio personaje ("era tonta, la pobre") o si el argumento de mi historia mató al personaje que yo pretendía ser ("iba a ser una gran persona, hasta el día fatídico de la media de compresión").
Las ciudades están más llenas de personajes, que exhalan argumentos por cada uno de sus poros, en cada movimiento.
1. Unos viejos, viejos amigos, pasean con sus perros miniatura y pasan los días, picándose el uno al otro y haciendo sus historias de vida ("¿por qué te empeñas con que salte?"- dice uno, envidioso mientras el viejo 1 hace saltar a su chucho desrazado encima del banco; el perro del viejo 2 ya tiene diez años y, duro como un tronco, ya casi no puede ni subir un bordillo altito).
2. Una mujer rubia, blanca, vistiendo moderna y hippy le indica condescendiente durante todo el trayecto a una chica joven, negra y despampanante- maleta entre las piernas- cómo puede llegar al lugar XY. El tono de voz de la mujer blanca tiene un eco de hogar, de abrazo. A mí no me hablaría así. Y no le habla así a la chica negra porque le de pena. Se siente en algo superior a ella, pero también le atrae. Le gusta mucho y el hecho de que se pueda acercar a ella sin miedo a ser rechazada (porque no sabe a dónde va, porque es inmigrante, porque está desválida) le permite dar rienda suelta a sus instintos eróticos jamás confesados. Cambiamos de vagón y las dos mujeres siguen hablando. Sigue sonando a hogar y a abrazo.
3. Una despedida eufórica en francés e inglés. Un equipo de fútbol senegalés con un grupo de estudiantes yankis que se han encontrado en una discoteca. Se hacen cuarenta fotos. No se volverán a ver. Tampoco yo volveré a ver a mi amiga Eva, la francesa, ni a Ting, ni a Nick, ni a Lisa Ming, ni a Karoline, ni a Marina, ni a Svetlana, ni a Jonathan, ni a Cuchi, ni a Lisa Paravisini, ni a ni a ni a ni a niananiniananaaaanaaahhhhhhhhhhhhhhhh
No termino de entender esa frase. La Universidad está llena de categorías brillantes pero que llegan al alumno ya estupidizadas y vacías de contenido; o quizás es el alumno el estúpido y vacío de contenido, incapaz de aprehender ("CON HACHE", como decía un célebre y mujeriego profesor) las teorías brillantes.
Mientras una media de compresión me deja sin circulación el día que he planeado empezar a vivir sanamente, no termino de aclararme sobre lo que está anulándome: si es un argumento absurdo ("intentó vencer el paso del tiempo con medias de compresión") o mi propio personaje ("era tonta, la pobre") o si el argumento de mi historia mató al personaje que yo pretendía ser ("iba a ser una gran persona, hasta el día fatídico de la media de compresión").
Las ciudades están más llenas de personajes, que exhalan argumentos por cada uno de sus poros, en cada movimiento.
1. Unos viejos, viejos amigos, pasean con sus perros miniatura y pasan los días, picándose el uno al otro y haciendo sus historias de vida ("¿por qué te empeñas con que salte?"- dice uno, envidioso mientras el viejo 1 hace saltar a su chucho desrazado encima del banco; el perro del viejo 2 ya tiene diez años y, duro como un tronco, ya casi no puede ni subir un bordillo altito).
2. Una mujer rubia, blanca, vistiendo moderna y hippy le indica condescendiente durante todo el trayecto a una chica joven, negra y despampanante- maleta entre las piernas- cómo puede llegar al lugar XY. El tono de voz de la mujer blanca tiene un eco de hogar, de abrazo. A mí no me hablaría así. Y no le habla así a la chica negra porque le de pena. Se siente en algo superior a ella, pero también le atrae. Le gusta mucho y el hecho de que se pueda acercar a ella sin miedo a ser rechazada (porque no sabe a dónde va, porque es inmigrante, porque está desválida) le permite dar rienda suelta a sus instintos eróticos jamás confesados. Cambiamos de vagón y las dos mujeres siguen hablando. Sigue sonando a hogar y a abrazo.
3. Una despedida eufórica en francés e inglés. Un equipo de fútbol senegalés con un grupo de estudiantes yankis que se han encontrado en una discoteca. Se hacen cuarenta fotos. No se volverán a ver. Tampoco yo volveré a ver a mi amiga Eva, la francesa, ni a Ting, ni a Nick, ni a Lisa Ming, ni a Karoline, ni a Marina, ni a Svetlana, ni a Jonathan, ni a Cuchi, ni a Lisa Paravisini, ni a ni a ni a ni a niananiniananaaaanaaahhhhhhhhhhhhhhhh
lunes, 7 de enero de 2008
la zorra pobre al portal
Por fin llega la calma
Llegan las rebajas
Los viejos se sientan solos sin vergüenza, sin que nadie les recrimine con su mirada de pena la soledad en que viven. Las putas vuelven a compartir cigarrillos y no roscón de Reyes para celebrar el asco
Fin de la fiesta http://www.youtube.com/watch?v=bto6qScg0ew
Llegan las rebajas
Los viejos se sientan solos sin vergüenza, sin que nadie les recrimine con su mirada de pena la soledad en que viven. Las putas vuelven a compartir cigarrillos y no roscón de Reyes para celebrar el asco
Fin de la fiesta http://www.youtube.com/watch?v=bto6qScg0ew
sábado, 5 de enero de 2008
Noche de Reyes
¿A qué huele el Roscón de Reyes? Huele a azahar, y me siento listísima por saberlo.
Ilusión necesaria como el pan de cada día. ¿Importa tanto que los niños crean, o lo importante es que ALGUIEN crea? Una escandalera se ha montado con el que Wikipedia dejase explícito en la entrada de Papá Noel que no existe...
Mi padre ha pedido que le envolvamos el libro que él se ha comprado y que se lo pongamos en los zapatos. Yo he roto el encanto y he empezado el roscón antes de que vinieran los reyes, pero es que soy una ácrata. Mis padres, como cada noche de Reyes encantadores, han salido a comprarme algo. Recuerdo un 5 de enero, poco después de que me encontrara con la bici debajo de la cama y descubriera la gran trola, en una escalera de El Corte Inglés mi padre-niño (niño que no puede guardarse un secreto) me dijo "si adivinas qué te van a echar los Reyes, te lo digo". Lo adiviné. Se quedó mudo y encima, no quedaban.
Ilusión necesaria como el pan de cada día. ¿Importa tanto que los niños crean, o lo importante es que ALGUIEN crea? Una escandalera se ha montado con el que Wikipedia dejase explícito en la entrada de Papá Noel que no existe...
Mi padre ha pedido que le envolvamos el libro que él se ha comprado y que se lo pongamos en los zapatos. Yo he roto el encanto y he empezado el roscón antes de que vinieran los reyes, pero es que soy una ácrata. Mis padres, como cada noche de Reyes encantadores, han salido a comprarme algo. Recuerdo un 5 de enero, poco después de que me encontrara con la bici debajo de la cama y descubriera la gran trola, en una escalera de El Corte Inglés mi padre-niño (niño que no puede guardarse un secreto) me dijo "si adivinas qué te van a echar los Reyes, te lo digo". Lo adiviné. Se quedó mudo y encima, no quedaban.
“TOMMY, DILE ALGO”
Ésa es mi madre: pura libertad. Y eso que ni la revolución sexual ni la feminista pasaron por ella. Pero mi madre se sale, por idiosincrasia o por pereza, que en su caso a veces es lo mismo pero no es igual.
- (Yo) Luis, me encanta la primera canción de este disco de Pavarotti, la de Nesum Dorma
- ¿Quién es subnormal?- reacciona mi madre agitada desde el fondo del salón, mi madre que nos
ha enseñado a que se puede estar cómodo en los básicos fundamentales de la vida: te quiero, me gustas, eres tonto, me das asco, qué rico, eso no me gusta aunque no engorde, no quiero hacer gimnasia, vaya tripa que tengo, tu padre está inaguantable.
Mi madre es la muñeca perfecta para el artista loco: se la puede hacer que baje en mandil para hacerse una foto con el perro en brazos, sentada como una ninfa de 80 kilos sobre el jardín de la comunidad. No se inmuta porque se le haga otra fotografía en un puerto con un stand detrás, haciendo coincidir sobre su cabeza las letras que indican “Cebo Vivo 24 horas”. Tampoco le molesta aparecer en archivos fotográficos tumbada en una cama revuelta con el perro, Tommy, saliendo triunfal entre las sábanas.
Tommy llego a casa para entender a Sacri, o para que Sacri lo entendiera. Y lo cuidara, porque Tommy no viviría mil años si no fuera por mi madre. Hoy Sacri me ha dicho que le va a echar un peluche a Tommy por Reyes.
-Pero si no se entera, mamá
- ¿Cómo que no? Le voy a comprar uno blandito, que pueda coger con la boca, que la vaca ya la tiene destrozada
Todo el cariño que no recibe del hombre con el que se casó ( y que la debe querer, pero que sabe más lidiar en el campo de batalla , o en el campo de hierba, que en el hogar), lo concentra en Tommy (pero a veces hasta los perros son cabrones: no quieren a quien más les da, sino al más fuerte de la casa). A pesar de eso, Sacri ha tenido amor bastante para acoger y dar cuidado infinito a este niño nuevo (los hijos que tendremos serán peludos y llorarán todo el día). Hoy, ha pasado una vecina , se han felicitado el año y Sacri, ni corta ni perezosa:
- Venga, Tommy, dile “Hola”
Así es el mundo de mi madre, y se lo puedo agradecer, pues supongo que algo he aprendido de ella: hacer el mundo a tu medida es una cuestión de voluntad*.
*corrijo, pues cada generación tiene que mejorar en algo a la anterior: a los casos perdidos y a las relaciones podridas he optado por aplicarles otras fórmulas
viernes, 4 de enero de 2008
Como lágrimas en la lluvia
1 enero 2008
(extraído del vídeo en YouTube de la escena final de Blade Runner, traducido del original en inglés)
He visto cosas que vosotros, gente, no os creeríais. He visto attack ships on fire off silver nests, he contemplado sea bins brillando en la oscuridad…todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.
He visto que en Madrid aún existen bares auténticos, en los que cada cosa vale lo que cuesta (teniendo en cuenta todas variables). Hay todavía oasis de pureza en los que los camareros se meten coca y creen en el rock. Se da la comunión-sueño de los asistentes entre cuero, barbas largas y mujeres que le arañan en la espalda a sus compañeros, como preludio de lo que les espera.
He visto a un adolescente negro llevar puesta aún la pegatina transparente en su gorra de visera extraplana que garantiza la pureza de su marca.
He visto a los cachorros de nuestra generación. Los que han gastado más que nadie en material escolar y libros de texto, y fuman y escupen en el metro como nadie. Como pingüinos en un estanque: torpes y condenados sin saberlo.
He visto que a veces la diferencia entre un romántico y un psicópata es tan sutil que no se ve.
He visto la mentira encarnada en un italiano que me prometió abrirme las puertas del cielo scopando conmigo. Luego, se lo prometió a otra. Éste chico no es el psicópata romántico mentado antes, pero tienen síntomas parecidos.
Encuentros sorpresa, con el pasado reciente y con el pasado, pasado está. Mi melancolía se funde con la tuya, buscamos nuestros recuerdos en el otro y esperamos por favor que me hayas guardado algún lugar privilegiado que me salve de la desaparición que irremediablemente está ahí y vendrá, cuando ya no tengamos adónde ir, ni a quién encontrarnos en el metro, ni seamos oídos importantes para ningún cotileo (“¿a que no sabes quién se ha casado….?). Yo soy una simple y lo llamo angustia existencial. Los portugueses lo llaman saudade, los gallegos morrinha y los innombrables “ búsqueda de la trascendencia en el mundo después de la posmodernidad”.
(extraído del vídeo en YouTube de la escena final de Blade Runner, traducido del original en inglés)
He visto cosas que vosotros, gente, no os creeríais. He visto attack ships on fire off silver nests, he contemplado sea bins brillando en la oscuridad…todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia.
He visto que en Madrid aún existen bares auténticos, en los que cada cosa vale lo que cuesta (teniendo en cuenta todas variables). Hay todavía oasis de pureza en los que los camareros se meten coca y creen en el rock. Se da la comunión-sueño de los asistentes entre cuero, barbas largas y mujeres que le arañan en la espalda a sus compañeros, como preludio de lo que les espera.
He visto a un adolescente negro llevar puesta aún la pegatina transparente en su gorra de visera extraplana que garantiza la pureza de su marca.
He visto a los cachorros de nuestra generación. Los que han gastado más que nadie en material escolar y libros de texto, y fuman y escupen en el metro como nadie. Como pingüinos en un estanque: torpes y condenados sin saberlo.
He visto que a veces la diferencia entre un romántico y un psicópata es tan sutil que no se ve.
He visto la mentira encarnada en un italiano que me prometió abrirme las puertas del cielo scopando conmigo. Luego, se lo prometió a otra. Éste chico no es el psicópata romántico mentado antes, pero tienen síntomas parecidos.
Encuentros sorpresa, con el pasado reciente y con el pasado, pasado está. Mi melancolía se funde con la tuya, buscamos nuestros recuerdos en el otro y esperamos por favor que me hayas guardado algún lugar privilegiado que me salve de la desaparición que irremediablemente está ahí y vendrá, cuando ya no tengamos adónde ir, ni a quién encontrarnos en el metro, ni seamos oídos importantes para ningún cotileo (“¿a que no sabes quién se ha casado….?). Yo soy una simple y lo llamo angustia existencial. Los portugueses lo llaman saudade, los gallegos morrinha y los innombrables “ búsqueda de la trascendencia en el mundo después de la posmodernidad”.
Luis Calvin
Luisete- niño, niño, niño. Que te dejo siendo niño y te voy a recordar siempre como niño. Niño que quiere. El amor puro de un niño, que se equivoca para llamar la atención. Que necesita que lo quieran y que lo admiren (y todavía no le han dicho que vanagloriarse en público está mal hecho).
Sólo los psicólogos y los propios niños aceptan este amor de niño. Los otros, ignorantes, han ensuciado cualquier idea sobre él.
Luis, que me enseñaba sus juegos de pingüinos donde el objetivo era hacerse amigos- otros pingüinos u otros animales. Luis, que canta a veces con vergüenza pero luego se va soltando, y que no va a olvidar nunca a los Three Blind Mice.
Luis, que es como Calvin. Yo, que soy como Luis, pero con problemas. Luis, que es el niño que a mí me hubiera gustado ser.
Sólo los psicólogos y los propios niños aceptan este amor de niño. Los otros, ignorantes, han ensuciado cualquier idea sobre él.
Luis, que me enseñaba sus juegos de pingüinos donde el objetivo era hacerse amigos- otros pingüinos u otros animales. Luis, que canta a veces con vergüenza pero luego se va soltando, y que no va a olvidar nunca a los Three Blind Mice.
Luis, que es como Calvin. Yo, que soy como Luis, pero con problemas. Luis, que es el niño que a mí me hubiera gustado ser.
Reencuentro
El cielo vuelve a estar arriba. Piso el suelo. Las faltas se perdonan. Me reconcilio con todos. Sale de mí el cariño tibio (ése que quiere sin condiciones) que no supe encontrar fuera. Hoy, por fin, me ha bajado la regla.
para ti
Tengo mala memoria, y la poca que tengo te la dediqué toda a ti.
Ahora que ya no estás, ¿que hacer con tanta materia gris? Elijo entre el amargor, el buscarte un sustituto o el enajenarme de mí misma y, para darte por saco y matar dos pájaros de un tiro de paso, sacarme las malditas oposiciones.
Ahora que ya no estás, ¿que hacer con tanta materia gris? Elijo entre el amargor, el buscarte un sustituto o el enajenarme de mí misma y, para darte por saco y matar dos pájaros de un tiro de paso, sacarme las malditas oposiciones.
Cosas que nunca te dije
"Sabes (pepito), vas a tener que tomar una decisión porque esta situación es absurda", o "Asamblearios de las Naciones Unidas, asumo el cargo de Presidenta del Mundo con el firme propósito de llevar hasta donde mis fuerzas puedan los principios de esta institución".
La imaginación nos tiene que compensar por las carencias de la realidad, las vidas no vividas, las palabras no dichas...por todo eso que se quedó en el tintero y que sólo necesitó de alguien paciente y atento capaz de sacar las palabras una a una.
El lenguaje no es democrático, sino impositivo. Si cada uno llevara una pizarrita colgada del cuello, no habría guerras (¿o sí? hay muchas guerras por sms...).
El correo electrónico nos da una salida a los tímidos, pero el erizar de pelos, la carne que pide guerra y que está en riesgo, el sentir a nivel hormonal...son huellas de verdad a las que no ha llegado aún el click.
La imaginación nos tiene que compensar por las carencias de la realidad, las vidas no vividas, las palabras no dichas...por todo eso que se quedó en el tintero y que sólo necesitó de alguien paciente y atento capaz de sacar las palabras una a una.
El lenguaje no es democrático, sino impositivo. Si cada uno llevara una pizarrita colgada del cuello, no habría guerras (¿o sí? hay muchas guerras por sms...).
El correo electrónico nos da una salida a los tímidos, pero el erizar de pelos, la carne que pide guerra y que está en riesgo, el sentir a nivel hormonal...son huellas de verdad a las que no ha llegado aún el click.
¿Para quién sería esto?
La vida sigue y los muertos no vuelven.
te voy a llamar para quedar, para que cuando se unan el discurso y la emoción a los dos se nos quede grabada una marca de fuego y ese recuerdo nos de ilusión de eternindad, o algo así.
te voy a llamar para quedar, para que cuando se unan el discurso y la emoción a los dos se nos quede grabada una marca de fuego y ese recuerdo nos de ilusión de eternindad, o algo así.
A las Orlandas del Nuncio
Queridas compañeras:
Me preocupa el hecho estético. El acto literario. De verdad, aunque no lo parezca. No he conseguido encontrar en punto en el que la vida se separa de la belleza y la belleza se desprende y puede volar sola.
A mí me gustaría ser una vanguardia pero, no lo puedo evitar, soy socialismo utópico, o realismo soviético. Consuela pensar que existe la belleza que sabe desprenderse, que existen los poetas y que sé leer y escuchar así que...chicas, adelante.
Me preocupa el hecho estético. El acto literario. De verdad, aunque no lo parezca. No he conseguido encontrar en punto en el que la vida se separa de la belleza y la belleza se desprende y puede volar sola.
A mí me gustaría ser una vanguardia pero, no lo puedo evitar, soy socialismo utópico, o realismo soviético. Consuela pensar que existe la belleza que sabe desprenderse, que existen los poetas y que sé leer y escuchar así que...chicas, adelante.
Enamorarse (2)
Otoño.
Por fin Madrid- sigo siendo joven y el tiempo se ha parado para mí y mi soledad.
No los quiero, ni a J, ni a J2, ni a G...Se ha roto el eslabón en la cadena entre yo y la utopía salvadora del amor, del sueño y del calor del hogar, de la música reconocible.
Spleen de Paris. Soy cada vez más mayor y mientras pueda mantenerme en pie y tener dinero, pensar bien...cada vez me da más igual. Miento, pero es que no tengo recuerdos que creerme. Frío. Yo también soy un SIM.
Por fin Madrid- sigo siendo joven y el tiempo se ha parado para mí y mi soledad.
No los quiero, ni a J, ni a J2, ni a G...Se ha roto el eslabón en la cadena entre yo y la utopía salvadora del amor, del sueño y del calor del hogar, de la música reconocible.
Spleen de Paris. Soy cada vez más mayor y mientras pueda mantenerme en pie y tener dinero, pensar bien...cada vez me da más igual. Miento, pero es que no tengo recuerdos que creerme. Frío. Yo también soy un SIM.
Enamorarse
Hace tiempo que no hago tonterías. Ya no me enamoro.
Un día, mientras escribía un mail (a algunO de ellos, quién sabe) se me desbordó el agua de los garbanzos. Cuando fui a apagar el agua, se me desbordó el agua de lavar la ropa a mano. Menos mal que un sueco o un español previsor y genial lo había previsto todo y había hecho en el lavabo dos agujeros a la altura justa antes del desastre.
Otro día, llevaba dinero en la mano y lo perdí. Otro, recuerdo, no llegué a cogerlo del cajero. El libro de Thibeaut quedó para siempre en un Cercanías mientras yo pensaba en E. y en Granada. Por no hablar de cervezas pagadas a 20 euros por no recoger las vueltas.
Mis finanzas han hecho un acuerdo con Dios para que no me mande más amor por ahora.
Un día, mientras escribía un mail (a algunO de ellos, quién sabe) se me desbordó el agua de los garbanzos. Cuando fui a apagar el agua, se me desbordó el agua de lavar la ropa a mano. Menos mal que un sueco o un español previsor y genial lo había previsto todo y había hecho en el lavabo dos agujeros a la altura justa antes del desastre.
Otro día, llevaba dinero en la mano y lo perdí. Otro, recuerdo, no llegué a cogerlo del cajero. El libro de Thibeaut quedó para siempre en un Cercanías mientras yo pensaba en E. y en Granada. Por no hablar de cervezas pagadas a 20 euros por no recoger las vueltas.
Mis finanzas han hecho un acuerdo con Dios para que no me mande más amor por ahora.
Los nombres buenos
Mal signo suele ser en los barrios los dibujos edénicos hechos por niños, o los nombres de lugares tocados por Dios. La 5º Avenida no necesita convencernos de que es estupenda.
El hombre del pan
¿Ves como existe el hombre del pan?
No lo miro porque no quiero incomodarlo. Su oficio me parece el más noble de los que se juntan a estas horas en la calle: meterse hasta la cintura en la basura para que le paguen X , o para darle de comer a sus gallinas.
Parece hasta joven: no más de 50. Yo llevo años viéndole con la misma edad...¿le habrán tomado el relevo?
Ayer en 8 horas grabando datos me planteé la vida, pero sobre todo la muerte en vida: la muerte de los sueños. Hoy espero que no me pase lo mismo, y no excusar mis pérdidas de atención confudiéndolas con genialidades.
El hombre del pan cruza por el medio de la carretera.
Divorciados que viven con sus padres. De estas cosas me entero al fusilar sus peticiones- a veces desesperadas, otras casuales- siempre equivocadas, según me las quiera imaginar - de tarjetas de crédito. Madres de 18 que llevan dos años trabajando de peluqueras y tienen un hijo. Brasileñas que quieren ser modelos y que también son peluqueras. Todos caemos.
No lo miro porque no quiero incomodarlo. Su oficio me parece el más noble de los que se juntan a estas horas en la calle: meterse hasta la cintura en la basura para que le paguen X , o para darle de comer a sus gallinas.
Parece hasta joven: no más de 50. Yo llevo años viéndole con la misma edad...¿le habrán tomado el relevo?
Ayer en 8 horas grabando datos me planteé la vida, pero sobre todo la muerte en vida: la muerte de los sueños. Hoy espero que no me pase lo mismo, y no excusar mis pérdidas de atención confudiéndolas con genialidades.
El hombre del pan cruza por el medio de la carretera.
Divorciados que viven con sus padres. De estas cosas me entero al fusilar sus peticiones- a veces desesperadas, otras casuales- siempre equivocadas, según me las quiera imaginar - de tarjetas de crédito. Madres de 18 que llevan dos años trabajando de peluqueras y tienen un hijo. Brasileñas que quieren ser modelos y que también son peluqueras. Todos caemos.
un chino
(otro día)
Hoy soñé que un chino me leía la mano y me decía cosas reconfortantes. Hoy me ha escrito J.
Ahora me acuerdo del cuerpo escultural de J2 y de su olor. ¿Cuándo voy a volver a tener esa intimidad con ninguna otra J? Hombres con coraza, vidas que se pierden en la tontería pura...
Hoy soñé que un chino me leía la mano y me decía cosas reconfortantes. Hoy me ha escrito J.
Ahora me acuerdo del cuerpo escultural de J2 y de su olor. ¿Cuándo voy a volver a tener esa intimidad con ninguna otra J? Hombres con coraza, vidas que se pierden en la tontería pura...
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