Wa yeah

Hace dos horas me convertí en una nube. Ya soy eterna y por fin feliz. Vengo de acostarme con el hombre de mi vida, un chico alegre que me cantará cada día canciones de desayuno en catalán mientras me pinta el piso de colores. He parado el tiempo y ya no se va a morir nadie más, y los que se mueran se irán sin hacer ruido porque queda tiempo infinito para cantar, para escribir y nunca vamos a tener hambre ni frío ni sueño para poder dedicarnos todos los días a vivir, a pelearnos y a reconciliarnos, a hacer canciones de cama porque se ha prohibido que los cuerpos envejezcan y que la gente no folle.

Farenheit 451

Dentro de un tiempo, los documentalistas recurrirán a las sudamericanas para recuperar los recuerdos de todas las personas mayores que vuelcan sus recuerdos y locuras en ellas. Ellas son ahora las "personas libros" que conservan el saber.

De memorias...si hubiera vivido en los 60 ahora me moriría de pena, porque ya me muero al escuchar Moonshadow de Cat Stevens, al verle con esos pelos, y echo de menos la juventud que no tuve en un barrio latino de Nueva York. ¿Queda tiempo para poder llegar a decir "the first cut is the deepest"? Hoy la gente se abandona por no hacerse daño y yo echo de menos la basura, las cervezas de tiempo perdido que no me tomé y los tiempos de vida con arte y sin imposiciones, sin chequera o listón saliendo cada vez que se abre la boca Yo a Cat Stevens me lo comía y me quedaba ahí, a tomar por culo.

CR

El Culmen de los derechos de autor:

Estaba tan protegida que sólo la podías comprar

Camela

Si Camela sigue siendo un best seller, no será que nuestra materia es la de estar piradísimos, y que está bien así?

Fdo. harta de tener que ser Perfecta

mi vida moderna

Tengo 26 años, "una edad en la que la muerte ya es algo posible". Si no me pasara nada grave, podría considerar que me quedan aún por lo menos 25 años más de vida buena, que son poquísimos. He vivido los anteriores sin darme cuenta de nada.

Hoy he descubierto un grupo "Aterciopelados". Como todos mis grandes descubrimientos, los hago muy tarde cuando ya muchos más lo saben, pero el descubrir por uno mismo tiene algo de inolvidable: eso es tuyo ya nadie te lo va a quitar.

Volviendo a la edad, ¿cómo lo harán las cincuentonas que se conservan como ángeles? Luchando contra algo, supongo, porque a las normales el tiempo nos va marcando tunante.

Esto parece una columna de Maruja Torres. Escucho "empiezo una nueva vida, un rompecapezas que tendré que armar, lejos de su influjo, de la suave fragancia que invadió mi ser". Desde que leo libros de autoayuda para mujeres me estoy volviendo aséptica y racional, pero el dolor pasión de un cuerpo que deja huellas sobre otro y hace olvidar, sí, es una droga, pero ¿quién se puede olvidar del mejor "viaje" que tuvo? Ahora entiendo por qué lo perdía todo: estaba con el mono.

Sumar amantes es tan fácil como perderlos, o echarlos, o mandarlos a la mierda. El último texto a partir de la última ruptura

LA VIDA MODERNA

Asepsia. Trabajo sin sentido.

La máquna trabaja 1-2-3. Y sonríe, eso es el nuevo detalle.

Soledad de los cuerpos saturados por tanta información y palabras raras.

Psicólogos engañan a la máquina,

convenciendo de que sí que vale la pena,

de que hay un sentido en el fondo.

Son la nueva religión, (y yo parezco un libro de espiritualidad yanki)

Un poema sencillo, que nadie compraría;

pierde su valor según lo voy escribiendo,

porque el mercado del juicio relativo me lo está leyendo a la vez

- y le vale más el papel usado, para reciclarlo

Ya no hay amor, ya no hay amor,

ya no hay amor, porque somos todos muy listos

y muy modernos

Ya no hay amor.

carretera

http://www.laorgiaperpetua.com/

Ella no se deja rendir y se mantiene en su orgía perpetua. La carne mantiene la revolución, la belleza la permite...el tamaño de los deseos frustrados es infinito y lo sorprendente es que se aprende a vivir con ello, convirtiendo al sufrido en muñeco de plástico viejo que se desgasta en el rodaje y que, como dicen los portugueses, "no se importa": le da igual todo y se da igual a sí mismo.

El calzador de la realidad va amoldando mi plástico que empieza a oler a caucho quemado.

chicle y sudor

Se fue abril y vino mayo. Y está a punto de irse ya, dejando sólo un rastro de dolor y experiencia de vida. Algo más a lo que no he atendido...las cosas importantes no dejan de serlo porque yo no las mire, gracias a Dios.

Me gustaría creer en Dios, para no ver una línea ascendente, plana o descendente extenderse frente a mí, sino un camino de sentido. Para no hacer una mueca de asco cuando el compañero adicto al gimnasio que se sienta junto a mí, o detrás, en los asientos de las últimas teleoperaciones, usa mi teclado o mi ratón. El hombre ha sido seducido por todos los anuncios y teorías sobre cómo estar fuerte y con menos de veinte gramos de grasa en tu cuerpo. Sus dientes lo están pagando caro y todos los azúcares de los productos que se come se los están devorando, para mostrar al mundo su corazón marrón. Mi compañero expele grasa y huele a una mezcla de chicle y sudor. La grasa, no sé si es alimentaria o cosmética, pero sé que viene directo del gimnasio. ¿Será que se embadurna con grasa de caballo? ¿Será que no se ducha?

Estoy tan cansada que no puedo pensar más. Mis amigas feministas se reúnen. Los padres se hacen sentir culpables los unos a los otros. La vida pasa. Descubro que el amigo que me gustaba es gay, aunque todavía no lo sepa, y que está enamorado. La vida pasa y mis amantes que vinieron de México, pasaron por la India, por Brasil y el Medio Oriente no han vuelto a aparecer. Descubro, poco a poco, la existencia que no se puede describir con palabras así que por qué lees si esto es cuestión de silencio. No más teorías. Dile que no a tu compañera, que no le vas a pagar un euro por cada día que te lleve a casa. Parece que los asuntos sin resolver se quedarán así siempre y sólo aprenderé cómo convivir con ellos. Quién fuera artista en Manhattan, o tuviera un novio cabo de primera que me llevara y me recogiera siempre. Y en vez de artista sin oficio sería chica sin problemas. Viva el arroz de la China, abajo los precios. A los pobres no les queda una segunda oportunidad para aplicar lo aprendido. A los sabios pobres no les dan nunca ninguna oportunidad. Lo dijo Erich Fromm: necesitamos amor, y nadie lo cree, por lo menos, a mí no me creen, o no me quieren.