Soy un cubo inútil de gomaespuma,
que intenta retener el fluir de lo que nos ha pasado,
las cerezas, las tapas, las noches sola junto a ti,
las noches sola-sola
y sola con otros.
La tortilla no sabe a nada
y ojalá me gustara cocinar
para poder amar algo más
que la pena por mí misma.
La vida no tiene argumento,
no lo tiene, y entonces
en esta lata de conservas
en la que guardo lo que me va pasando
se barrerán, así, con una mano
- los deshechos no se pueden separar, demasiado trabajo
intentar que la máquina recicle la vida en argumentos.
Mis fotos son retazos
en una colcha hueca
que no abriga ni sirve para nada
y los años pasan
se cosen
se descosen
se imaginan...
El día que sea capaz
de coger los recortes
y hacerme un vestido
ya tendré qué ofrecerte
y te pediré
que vuelvas conmigo.
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